Creced y multiplicaos (2ª parte)

Hace muchos años, un amigo y yo discutíamos sobre modelos urbanísticos y el tipo de ciudad en la que nos gustaría vivir. Él exponía que le agobiaba un prototipo como pudieran ser Benidorm y Torrevieja donde sólo se veían bloques enormes de hormigón y te sentías como una hormiga; yo le contestaba que por mucho que el impacto paisajístico fuera intolerable en esos casos, era más sostenible que la ciudad tipo unifamiliar: está comprobado que el consumo de recursos es más elevado en este tipo de vivienda y la densidad de población es mucho menor. En definitiva, ocupan más espacio menos personas.

Y he recordado esta vieja conversación cuando me topé con esto el otro día:

Es un reportaje de fotografías aéreas sobre la expansión urbana en USA. No obstante, no hace falta irse tan lejos para saber que la burbuja inmobiliaria y la conciencia del español de invertir en ladrillo, ha provocado el aumento a lo tonto de muchas ciudades, el gasto más innecesario de recursos que no podemos derrochar , sirva de ejemplo el agua en este país, y que ahora tengamos barrios y urbanizaciones fantasmas.

Y yo lo único que pediría, si es que acaso estoy en posición de socilitar algo, es que hubiese alguna persona en la administración de turno que no tuviera en mente únicamente el símbolo del euro a la hora de expandir las ciudades, sino también que algo bueno deberemos dejar a nuestros hijos.

No sólo calles desiertas llenas de hormigón.

Mirando al cielo

Los que me seguís desde hace tiempo, sabéis que el fútbol no se encuentra entre una de mis aficiones preferidas y que básicamente no le presto ninguna atención. Lo que no he dicho nunca, es que hubo una época de mi vida que consciente o insconcientemente me enteraba de toda la actualidad futbolística. Unos años en que la lucha por el mando a distancia era dura y sin cuartel en la que nunca coleccioné muchas victorias.

Sin embargo, con este mundial no he podido resistirme y me he tirado tres semanas pendientes de los resultados. Y el domingo, desde la típica pantalla gigante que se han instalado en la mayoría de las ciudades españolas, cuando el arbitró pitó el final del partido no pude evitar pensar si algunas personas desde algún lugar lejano y no terrenal lo estarían viendo; también, en todos los malos sabores de boca, la mala suerte y frustración acumulada en tantos años y en lo que hubieran disfrutado en un día como ése.

Sinceramente, no pude evitar mirar al cielo. Va por vosotros, viva España.

Provocaciones

El otro día hablando con una amiga le comenté que con los años estoy desarrollando una paciencia infinita ante ciertas cosas; que antes me afectaban más algunos asuntos y que ahora consigo que no me calen muy a dentro. Simplemente, que intento tomarme la vida con más tranquilidad que todos sabemos que dura dos días.

Recapacitando sobre ello, no sé si es una virtud que he conseguido tras años de duro autocontrol, o es que es el espiritu de esta sociedad en el que no nos inmutamos por nada y poco nos afecta por mucha provocación que veamos. Casos como el asalto a la catedral de Córdoba por un grupo de organizados musulmanes, el patente fracaso de la ley de menor que nos muestra una vez más estos días como una supuesta probable homicida sólo le caiga unos añitos en un internado, o que uno de los políticos más falsos del panorama español se gaste un millón de euros para el pisito de su hijo en el centro de Madrid, debería hacernos reaccionar un poco a todos nosotros. Por mucho que hayamos estado inmersos en las vacaciones de semana santa.

Por ello, no sé si voy a tener que ponerme todos los días el café más cargado para activar mi nivel de adrenalina o por el contrario unirme al sentimiento patrio del todo igual y el qué más da. Pocas personas son conscientes que la democracia y nuestro modo de vida es como una planta que hay que regar día a día y dedicarle un mínimo de interés; que no nos podemos quedar cruzados viendo como el árbol se tuerce.

Temporales

No sé donde leí que existía algo denominado trastorno afectivo estacional, el cual consiste en que algunas personas pueden sufrir una leve o moderada depresión cuando llegan las épocas más duras del año. La falta de luz podía provocar al individuo que algún mecanismo interno se activara y desencadenara los síntomas típicos de una depresión: tristeza, aislamiento del entorno, pérdida de energías, etc. Hasta existen teorías sobre si esto aumenta el número de suicidios, pero no les he dado mucho crédito.

Lo he recordado porque nos hemos tirado un invierno infernal donde he visto más veces nevar que en toda mi vida, fines de semana enteros padeciendo que la lluvia no dé descanso, y hasta algo que llamaron en los medios ciclogénesis explosiva asoló la península. Un invierno horroroso en el que estaría dispuesta a pagar para tener una semana entera de sol y sacar las camisetas de tirantes del armario.

Porque lo único que me dan ganas después de leer cualquier periódico, o tras escuchar la radio mientras conduzco bajo una granizada, o es irme de una puñetera vez al caribe para disfrutar del sol o buscar algún sitio donde se den sesiones de fototerapia.



El tiempo, por azar o por mala leche irónica, sólo está acompañando al estado nefasto, terrible y horroroso en el que se encuentra este país. Tras dos años de gobierno de ZP ni yo misma hubiese apostado aquel nueve de marzo del dos mil ocho que fuéramos a dar un paso adelante y diez atrás. Y como todos ustedes saben, se acercan más temporales por el horizonte y no sé si todos seremos capaces de seguir resistiendo.

Uno de cada ocho

He conocido en los últimos tiempos casos de personas allegadas que se han ido a la cola del paro. Algunos de ellos, los que están mayoritariamente libres de ciertas cargas, se han encerrado en una biblioteca a estudiar una oposición. Y cuando digo una oposición, es una cualquiera. Hablando con ellos alegan que no quieren pasar por volver a tener la incertidumbre de estar en la puta calle, con perdón.

Y no es que yo les critique, nunca se sabe de qué agua no voy a beber, simplemente pienso sobre ello. En España uno de cada ocho trabajadores es funcionario, un total de tres millones, e incluso alcanza el uno de cada cuatro si hablamos de comunidades como Extremadura. Sigue de moda el "papá, yo de mayor quiero ser funcionario", que se traduce en la siguiente historia de un español medio:

- Va a un colegio público.
- Sigue sus estudios en un instituto público.
- Cursa una licenciatura en una universidad pública.
- Se encierra en una biblioteca pública para estudiar una oposición.
- Trabaja en una administración pública.
- Se jubila y cobra una pensión procedente del fondo público.

Lo que está claro, es que esta forma de vida sólo produce que esas tres millones de personas no hayan aportado nada al erario público, sólo han utilizado y maximizado todos sus recursos. Y ése es un problema que algún gobierno tendrá que tener valor para afrontarlo.

EDITO: meses después me encuentro con estas declaraciones que me vienen al pelo:

"El problema está en el sector público, hay demasiadas personas y una productividad muy baja, además de un sistema clientelar muy grande que estamos intentando abolir y que vamos a abolir"

Son palabras del vicepresidente de Grecia. Sólo añado que cuando veas las barbas de tu vecino cortar, pon las tuyas a remojar.

Tres meses de soledad

En un apartado rincón del Mediterráneo, por llamarlo de alguna forma, he vuelto a escabullirme de vacaciones todo el tiempo que mis obligaciones me lo han permitido. Para mí ha sido poco, pero otros me dicen que no tengo nada de qué quejarme.

De esos días, puedo destacar los lugares que he visualizado donde sólo hay palmeras: futuros residenciales que la crisis ha frenado su construcción y sólo quedan los árboles -de la fase de la urbanización de la obra - como los reyes del lugar. Las palmeras campan a sus anchas gracias al estallido de la burbuja inmobiliaria. Y a mí, esa soledad y silencio que se respira en el ambiente, me produce cierta melancolía.

También tengo recuerdos de ver en la playa cómo un padre juega con su hija a ver cuántas veces le enseña el culo a la benjamina mientras ésta aplaudía y decía "ota vez, papi, ota vez". Sí, como lo oyen, por lo que de la melancolía de las urbanizaciones desiertas pasé pronto a una cierta estupefacción.

Y ya por último, cuando me refugio en mi pila de libros, el genial Stieg Larsson, me provoca en la página 795 de su última parte coñazo de la saga Millenium un profundo sentimiento de rabia:

Gibraltar le gustaba. Era su tercera visita a esa extraña roca que tenía esa ciudad inglesa de absurda densidad de población a orilla del mediterráneo. Gibraltar era un lugar que no se parecía a ningún otro. La ciudad había permanecido aislada durante décadas: una colonia que, inquebrantable, se resistía a incorporarse a España. Por supuesto, los españoles protestaban contra la ocupación. (Sin embargo, Lisbeth Salander consideraba que los españoles deberían cerrar el pico mientras ocupaban el enclave de Ceuta en territorio marroquí, al otro lado del estrecho)

Sí, los suecos que últimamente tienen el encanto del ácido nítrico y les da por apoyar a todos las causas más absurdas y antidemocráticas que existen.

Como véis, un placer comprobar como todo sigue igual y que nada ha cambiado en estos meses de soledad. La realidad es la misma, por mucho que haya querido cerrar los ojos y no saber si el mundo sigue girando.

Creced y multiplicaos

Creced vosotros dos y multiplicaos, llenad la tierra y dominadla y dominad los peces del mar y las aves del cielo y todas las bestias y toda la tierra y todos los reptiles que reptan.
Gén 1:28.

Hace algún tiempo, escuché de los labios de un genio chiflado que las religiones judeocristianas eran las responsables del deterioro del planeta puesto que Dios, ya desde el Génesis, había ofrecido la Tierra a los hombres para que la sometieran y dominaran; para que nosotros nos reprodujéramos y nos multiplicáramos.

Y a día de hoy, cuando las sociedades occidentales están en una decrépita pirámide demográfica, en España la mayoría de las parejas tienen un sólo hijo y da gracias, y son sólo ciertos fragmentos de poblaciones inmigrantes las que siguen teniendo más de tres, cuatro o cinco retoños; sudaméricanos y muy especialmente islámicos, son la esperanza - muy fugaz, por cierto- de algunos para que nos paguen nuestras pensiones dentro de unas décadas.

Todo esto sale a colación porque he leido a un nuevo iluminado exponer que tener más de dos hijos es perjudicial para el planeta y que va a hacer campaña en UK para que la gente lleve sus doctrinas a la práctica. Yo a este nuevo genio, le daría dos vías para llevar a cabo sus ideas: la primera, que venga a España y que convenza de verdad a toda nuestra generación, en la cual me incluyo, a que deje de una vez el egoísmo, el culto a sí mismo, y se atreva a tener al menos dos hijos; la segunda, que recuerde las palabras de un dirigente islámico en la ONU hace más de tres décadas donde exponía lo siguiente sin remilgos:

Un día millones de hombres dejaran el hemisferio sur del planeta (África) para plantarse en el hemisferio norte (Europa) y no lo harán como amigos, lo harán como conquistadores y conquistaran poblándolo con niños. La victoria vendrá a nosotros desde el vientre de nuestras mujeres.
Houari Boumedienne

O a Gadafi hace un par de años:

Tenemos 50 millones (según su estimación) de musulmanes en Europa, hay señales que Ala dará una gran victoria en Europa, sin espadas, sin armas, conquistaremos. Los 50 millones (según su estimación) de musulmanes cambiaran el continente europeo a un continente musulmán en unas cuantas décadas.

Y ataque a esos segmentos de la sociedad que se multiplican con fines distintos a los reproductivos. A ver si de esta manera, no sólo nos libra del deterioro medioambiental del planeta sino también de la invasión islámica de Europa. Una invasión consentida por todos.

Gomorra

Tras leer ayer que habían detenido a un jefe de la Camorra napolitana en España, recordé el imprescindible libro de Roberto Saviano, Gomorra, cuya versión cinematográfica llegó a las pantallas hace unos meses. Esta organización mafiosa le ha puesto precio a su cabeza desde que se aventuró a escribirlo y su vida se ha transformado en un infierno en el que no puede prescindir de protección policial. Sabe que, más tarde o más temprano, pueden matarle.

El libro, de forma resumida, nos puede indicar hasta qué calado tiene la Camorra con sólo describir algunos asuntos:

• Desde 1980, ha causado cuatro mil muertos. Más que ETA, el IRA o las brigadas rojas.
• Es la dueña y señora de toda Napolés: desde el negocio de recogida de basuras, tráfico de influencias, drogas y de las propias calles. Quien quiere triunfar en Nápoles debe pasar directamente por caja.
• La alta costura italiana, la que te cobra mil euros por una mísera prenda, baja a Nápoles para hacer una subasta: la mejor oferta será la que realice la colección en la clandestinidad. Al menos no te mienten con el Made in Italy.
• La basura que recogen no es echada a un vertedero como el resto de Europa. Ha sido enterrada en los campos, en fincas abandonas, viejas canteras, etc. Esto ha provocado un grave problema medioamental, en especial a lo referente a contaminación del agua y de los suelos. Suelos donde pastan las vacas cuya leche produce la mozarella, o dónde se planta toda variedad de verduras y hortalizas.
• El turista que va a Nápoles lo primero que le advierten es que se guarde joyas, que no se pierda por las calles y que no vaya solo; que se quede cerca de los Carabineri o del ejército con sus metralletas.

Nápoles en la actualidad.

Reflexiono sobre todo esto por dos motivos fundamentales: el primero, es que teniendo este problemón tan cercano geográficamente, la mayoría de los europeos lo desconocen y prefieren seguir haciendo tesis sobre conflictos más alejados como puede ser el de Oriente Medio; el segundo, porque me hace gracia cual es el origen del término camorra o camorrista.

Nápoles, antigua colonia española hasta el siglo XIX, heredó y mantiene varias costumbres nuestras- horas de comer, la personalidad de la "mamma" tan parecida a las madres ibéricas- y también el camorrista. El chulito, el guapo, el español que supervisaba las apuestas callejeras siglos atrás llevándose su porcentaje del tinglado.

Una de nuestras gloriosas herencias, lo que nos hace concluir que otra cosa no, pero dejar nuestra huella, personalidad y corrupción allá por donde hemos pasado se puede considerar como un hecho irrebatible.

Frivolidades varias.

No puedo evitar escribir mi opinión sobre uno de los temas de los que más se ha hablado últimamente en USA después de las fatídicas elecciones electorales que ganó Obama. El asunto en cuestión no es de carácter político sino una frivolidad más típica y divertida: ¡los vestidos de su mujer!

El primero que despellejaron fue el de la noche electoral al que el 65% de los encuestados en un periódico yanqui calificaron como monstruoso:

Y el segundo que he visto, en este caso no sé si la prensa ha comentado algo, fue el de la reunión en la Casa Blanca con el matrimonio Bush el cual me pareció no monstruoso sino más bien horripilante.

Un estilo bastante agresivo que le sienta como una patada en el trasero. Y mira que es difícil vestir mal cuando tienes detrás una tarjeta de crédito que puede permitirse pagar muchos dólares por cualquier trapito.

PD : sí, sé que esto es un post marujo total, pero estoy hasta las narices de hablar de la puñetera crisis y del aumento del número de parados en este país. El agujero se ve muy negro y sin fondo.

Paint it black

Se ha desatado la locura, el pánico, la ansiedad. Hasta hace unos meses, los que anunciábamos que se estaban asomando las vacas flacas éramos tomados por locos, enajenados mentales y diversos. Desaceleración económica era más correcto.

Seis meses más tarde la crisis ha llegado a todos los sectores sociales, pero no nos engañemos: los medios de comunicación han fomentado que todos, de alguna manera, interioricemos que nuestro dinero tiene que estar ahorrado, o en el banco o debajo del colchón, ya que lo peor está por llegar. Y de esa manera, en un país cuya economía se basa en cosas tales como servicios y construcción, hemos dejado de comprar el coche nuevo que necesitamos, el capricho de irse de vacaciones y los pisos se han dejado de vender.

Los resultados han sido más que evidentes, pero sólo quería abordar un asunto: ha crecido de manera exponencial el uso de comedores sociales por personas de la clase media en todo el país, con niños incluidos; Madrid, Barcelona y Málaga, por poner un simple ejemplo, han visto que el perfil de gente que acude a estos sitios ha cambiado en pocos meses. Individuos en paro, con una hipoteca imposible y con cargas familiares, son las nuevas incorporaciones al mundo de la pobreza.

Y de esta forma, se ha iniciado un círculo vicioso que será muy díficil de romper hasta que se devuelva la confianza a la sociedad española. Una sociedad que desayuna, merienda y cena con la palabra crisis como aperitivo; o almax, según como se mire.

Al final, por mucho que miremos nuestra puerta roja, nosotros la vamos a querer pintada de negro. Paint it black.

Promesas que no valen nada

Estamos casi en febrero, a un mes de las elecciones, y en vez de estar ilusionada, con anhelo de que de una vez Zapatero se vaya de la Moncloa, lo que me encuentro es una fase de desgana, apatía y desánimo. Y ya sé que se me da muy bien quejarme, eso no es una novedad, pero cada vez pienso más que, aunque la política sea un mundo apasionante, los políticos son una fauna digna de clasificar a parte.

Hoy mismo, al entrar en cualquier periódico digital, me encuentro con una promesa de Rajoy y otra de Zapatero para ganarse nuestro voto; como si fuéramos bobos, que nos creyésemos que van a hacer todo lo que nos prometen. En vez de eso, he recordado una canción cuyo título era promesas que no valen nada, muy apropiada para la situación.

Y tal vez, es que los españoles tenemos los políticos que nos merecemos, al ser un pueblo que sólo se preocupa de la política cuando aparecen las vacas flacas. No obstante, todavía estamos a tiempo: los senadores italianos nos han puesto el listón de denigración política bastante alto.

En fin...me pongo como meta de esta semana recobrar la ilusión...pero qué difícil será.

Muertes vergonzosas

Estos días, se me ha venido a la mente la primera vez que vi el video de la ejecución de Mussolini y su amante, Clara Pettaci. Aquella vez, cuando observé los cádaveres de los dos colgados en una plaza, pisoteados, deformes, e incluso orinados por la plebe, me puse a pensar a qué estado moral puede llegar el ser humano cuando da rienda a su furia, rabia, desesperación y en especial venganza.

Los partisanos italianos, en vez de cumplir con el armisticio firmado con los aliados de entregar vivo a Mussolini para un juicio justo, se tomaron la justicia por su mano produciendo una de las escenas más vergonzosas, lamentables y condenables que vea la retina humana. Igual que cuando se cargaron a Sadam Hussein no le dejaron terminar sus últimas palabras, otra ejecución vergonzosa.

Todo el mundo se merece una muerte decente, aunque hayan sido los mayores asesinos de la historia.



Y pienso todo esto, mientras volviendo a la realidad me encuentro con que han asesinado, por la espalda y a traición, a un chaval de 24 años desarmado en Francia y su compañero, de 23, se encuentra en estado crítico; lo pienso porque es de hijos de puta asesinar por la espalda a personas desarmadas, y también, porque no sé cómo se reaccionaría si se tuviera a estos tres maldecidos como lo estuvo Mussolini. Prefiero no pensarlo.

Encantada de volver con ustedes, un placer de nuevo, aunque tengamos que saludarnos con tan malas noticias.

Cosas de mujeres

Muchas veces, en conversaciones con amigos o compañeros de trabajo, cuando las féminas nos hemos puesto a hablar de rebajas, maquillajes y temas similares, se nos ha mirado con una cara un poco extraña y se nos decía eso de, con tono jovial: estáis hablando de cosas de mujeres, no nos interesa.

Recordaba esto al encontrarme el otro día a un viejo amigo con el que tomé un café. Me contaba que le habían despedido y que acababa de venir de apuntarse al paro. Tal vez lo destacable no es este hecho en sí, sino que, según sus palabras, era el único hombre de la larga fila. De treinta personas, sólo un varón y el resto mujeres con edades comprendidas entre 30 y 45 años. Terminó asustado pensando que la paridad no había llegado a la cola del paro. Y esa impresión cuadra con lo que dicen ciertas cifras que sitúan el paro femenino en el doble que el masculino en España.

Y al fin y al cabo, mi amigo estaba bastante tranquilo ya que tenía tres entrevistas de trabajo para las próximas dos semanas y se iba a tomar estos días como unas pequeñas vacaciones, que también se las había ganado. Pero yo pensé, que esas mujeres que estaban en la oficina del INEM no tendrían tanta suerte y tendrían que ir mes a mes a sellar su tarjetita. Parece ser, que no sólo son los zapatos, ropa y maquillaje cosas de mujeres, sino también carecer de empleo cuando alcanzas cierta edad en España. Porqué será.

Apple, 1984.

Nos comentaba Cruzcampo en los comments de un post anterior que la granhermanitis no era algo exclusiva de políticos y burócratas, sino más bien un defecto que afecta a más de uno; luego, Freman, nos decía que en democracia es imposible dar un porrazo a un gigante que intenta convertir nuestra sociedad en la novela de Orwell. Como véis, el autor de 1984 - el cual se alistó en las brigadas internacionales en la guerra civil española defendiendo lo que más tarde criticaría en su obra- nos dejó bastante para reflexionar.

Así, me he acordado del anuncio de Macintosh de 1984 que creo que habla por sí solo:

Una campaña publicitaria que, para mí, es una de las mejores de la historia, que fue emitida en el descanso de la superbowl yanqui (en el que millones de espectadores miran atontados la televisón). La trama consiste en como un montón de personas están embobadas escuchando las palabras del gran hermano en una pantalla y una chica por medio de un mazo la rompe ante la impasividad de los demás. Cabe destacar que en sus orígenes se hizo para denunciar el dominio de IBM sobre las computadoras, aunque con el tiempo se sabe que Apple se equivocó de enemigo y no se dio cuenta de Microsoft.

Y tal vez no tengamos un mundo de David y Goliat; o como dice Rakras, hasta David tenía un ejército a sus espaldas, pero creo que todos tenemos, de distintas formas, la potestad para dar un porrazo a esa pantalla por donde habla el déspota Gran Hermano. Ya sabéis, las elecciones están a la vuelta de la esquina.

Cien años de soledad

Hace unos días presencié una escena que no he conseguido borrar de mi mente, al menos por ahora. Fui a ver a una buena amiga que es directora de una residencia de ancianos y, mientras la esperaba, me paré en el salón donde estaban todos los inquilinos de ese lugar. En el porche, se encontraba una anciana que no hablaba, con la mente ida, rodeada de todo lo que parecía su familia. Dos mujeres con un niño le daban conversación, aunque ella parecía no entender nada.

Mi pasmo fue cuando el bebé de más o menos un año, que sería el nieto o bisnieto de la anciana, le intentó quitar del regazo una servilleta que ésta agarraba como si fuese un tesoro. La mujer , al ver lo que ocurría, empezó a tirar resistiéndose a que el niño se hiciera con ella. Y así estuvieron, unos segundos, bebé y bisabuela enzarzados en ser dueños de simple trapo de tela hasta que una de las hijas los separó repitiendo sin parar " a la abuela grande no se le hacen esas cosas, dejala en paz, hijo".

Al instante empecé a recordar el final de cierto libro laureado donde la protagonista centenaria es maquillada, disfrazada y mangoneada por sus tataranietos ante la impasividad del resto de su familia. Dos mujeres, una ficticia y otra real, que sus últimos días son pasto de los juegos de los más pequeños, convertidas en más bebés si cabe que ellos, debido a que han perdido toda capacidad para defenderse, valerse y protegerse.

Cuando mi amiga llegó me comentó que qué mala cara tenía, a lo que yo le contesté que no se preocupara, que era la falta de sueño. Pero me alejé de allá pensando que no todo era fantasía en Cien años de soledad. Algunas veces, la realidad superaba a la ficción.

Silencio

Entro antes de tiempo en mi sitio de comer, y me voy a la esquina más alejada de toda fuente de ruido. Todavía no ha llegado nadie, aún puedo disfrutar de una pequeña tranquilidad, pero no por mucho tiempo.

Poco a poco, grupo tras grupo, comienzan a entrar en la cantina. Primero son tres o cuatro hombres que, hablando a grito pelado, discuten sobre si el Barcelona es una patata por perder contra el Getafe o si el Madrid ganará la liga; después, llegan las féminas con una conversación que trata y analiza la problemática de Isabel Pantoja en la cárcel; debaten sobre si es una pobrecita o se merece ir al talego, todo esto con tonos altos y agudos como tónica habitual.

Se van sucediendo gente diversa, con distintos temas, pero con sólo dos cosas en común: hablan sobre temas triviales y lo hacen a gritos. No sé si los españoles somos conscientes alguna vez que para llevar a cabo una conversación no hace falta elevar la voz no sé cuantos más decibelios de la frecuencia conversacional, que no hay que dejarse las cuerdas vocales en ello.

Y así, desde mi rincón, sólo pienso qué feliz se debía estar en la escena de Abre los Ojos, con la Gran Vía vacía, y en una buena dosis de ibuprofeno. El silencio, algo que todos deberíamos disfrutar de vez en cuando, se vende muy caro en algunos momentos de nuestro día a día cotidiano.

20 de abril

Nos lo ha recordado Elentir que hoy es 20 de abril, título de una de esas canciones que tocan la fibra sensible y despiertan la melancolía. Han pasado diecisiete años desde ese 1990, pero la letra sigue en lo cierto:

hoy no queda casi nadie de los antes y los que
hay han cambiado, han cambiado. ¡Sí!

Os dejo con la canción, y que tengáis un buen fin de semana.

Soledad

No sé como se llamaba, ni qué le ocurrió exactamente, por lo que me permito divagar un poco. Pienso que llegó a su casa, cenaría, se ducharía, vería un rato la televisión; la apagaría ante el aburrimiento que ésta genera; bebería sin parar y cuando ya no quedaba más aguante se tiraría en su cama para intentar dormir. Y ahí se quedó, cerró los ojos y no volvió a despertar. Nadie se dio cuenta de que él faltaba; ni prestó atención de por qué ya no aparecía por sus lugares habituales, ni subía y bajaba las escaleras de su portal.

Se tiró muerto siete años hasta que una vecina llamó a sanidad por los malos olores. Tantos años es un espacio de tiempo demasiado grande para que ni tus acreedores se acuerden de ti; los seres queridos me imagino que no los tenía. Debería ser algo desconocido para él.

También, puedo pensar en el caso de una madre longeva, con un hijo discapacitado que cuida con esmero. Lo que ella no sabe es que va a fallecer por causa natural en su casa y su hijo, al no ser atendido por nadie ni tener contacto con más personas, morirá por inanición. Sí, de hambre, un suceso prácticamente desaparecido en España.

Y así, podría relatar más casos de personas que cierran los ojos y no vuelven a abrirlos pero que nadie pensará qué demonios les ha acontecido. Ni hijos, sobrinos, primos, amigos o hermanos. Viven en un estado de soledad donde poco importa qué pasa con ellos y con sus sentimientos.

A esta situación no se llega de la noche a la mañana. Familias con uno o dos hijos que cada uno puede tomar su camino y no volver más; venta por los medios de comunicación que las personas exitosas son esos profesionales sin vida ni familia; situaciones en la que se admira a la persona solitaria como modelo a seguir.

Se olvidan de contar que, pasados los años, estos lobos solitarios - o que han vivido tragedia tras tragedia -pueden morir en su domicilio y nadie darse cuenta de que no están; sólo los malos olores avisan de que una persona se ha ido y ya no volverá jamás. Triste forma de dejar este mundo.

Actualización: se llamaba Pedro y sí murió en su cama. Obesidad mórbida, síndrome de Diógenes, su cadáver contribuyó al correcto funcionamiento de la cadena trófica. Más detalles, aquí.

Cerdos y diamantes

Snatch, cerdos y diamantes, es una película de mafiosos, buscavidas, matones y demás fauna de la misma índole, donde se mezcla la acción con el entretenimiento. La trama gira sobre un codiciado diamante que irá pasando de maleante en maleante para ver quién es el afortunado que se queda con él; una historia de pillos violentos y mafiosos simpáticos sin escrúpulos.

Uno de sus personajes, Tony "dientes de bala", es un asesino a sueldo que se carga a cualquiera por un módico precio y sin ningún tipo de miramientos; pero, en una de las escenas más cómicas, después de haber asesinado a todo quisqui, Tony se niega a rajar a un perro que se había tragado la valiosa gema porque era un indefenso animal. Vamos, sangre la que quieras, pero la del mejor amigo del hombre ni soñarlo.

Y así me he quedado yo, con la misma reacción que este mafioso asesino de tres al cuarto, cuando he visualizado la siguiente noticia:

Dos perros labradores tienen tal éxito olfateando discos de películas piratas en Malasia que los jefes de la mafia han puesto precio a sus narices.
Las autoridades malayas informaron que las mafias ofrecieron una recompensa para aquél que elimine a los canes, aunque no se conoce el monto.

He leido varios casos de gente asesinada en el día de hoy, atentados en buena parte del globo terráqueo, desgracias a mares, pero mi cabreo se ha hecho presente cuando he visto la foto de estos dos animales y me he imaginado a todos los mafiosos frotándose las manos pensando en cómo hacerlos picadillo. Tal vez sea que al verlos tan indefensos, sin capacidad de hacer daño a nadie, ese instinto de protección que tenemos por algún sitio oculto se magnifique en estas circunstancias. O, quizás, que nos hemos acostumbrado a ver la violencia como algo intrínseco en nuestra sociedad, que nos alarmamos (alarmo) cuando es inflingida a estos simpáticos, cariñosos y fieles compañeros.

Mi más sentido pésame para Lucky y Flo, no creo que tengan la suerte de cruzarse con Tony "dientes de bala".

Manolo Blahnik

Ayer, más por principios que por falta de tiempo, me negué a escribir en el blog por el día de la mujer trabajadora. Considero, y repito una vez más, que dichas conmemoraciones lo único que fomentan es la discriminación de la mujer como tal. El día que las mujeres no necesitemos un hueco en el calendario para reconocer qué hacemos o dejamos de hacer, será cuando lleguemos a la auténtica igualdad en nuestra sociedad.

Y como se presenta un fin de semana un poco cargado, os dejo esta noticia ciertamente curiosa y que a más de una le puede servir de consuelo y provocar un buen cabreo:

Dos crías de cocodrilo es el material indispensable para fabricar un par de zapatos Manolo Blahnik. Dos bebés de menos de veinte días a los que se les arrebatan sus posibles 100 años de vida para poder fabricar unos zapatos que rondan los 3.000 euros.

Los "Manolos", internacionalmente conocidos gracias a la serie Sexo en NY, suelen costar esa módica cifra, y más de una mujer se queda como Holly en Desayuno con Diamantes en la puerta de Tiffany's, viéndolos en el escaparate pensando que nunca, bajo ningún concepto, podrá entrar a comprárselos. Ahora, al menos, nos han dado la excusa perfecta para no querer ver estos zapatos ni en pintura y hacerle boicot al señor Blahnik. Todo sea por los derechos de los animales.

Pasad un buen fin de semana, nos vemos mañana en la manifestación. Y si alguien tiene todavía dudas sobre si ir mañana a la Puerta de Alcalá, que lea los argumentos de Arbox e Isle para asistir. Seguro que os convencen.

Nota de la autora: no existe mujer que no le gusten los zapatos caros, sólo alguna que no lo quiere reconocer. xDD