Recuerden el Álamo

Eran tiempos de oportunidades en Norteamérica. De independizarse, de hacer algo. Siempre hay un momento en la Historia y luego ese momento pasa, y a veces, no se sabe aprovechar. O no se quiere. O no hace falta. Y puede que décadas después, o siglos, cuando ya no tiene sentido, muchos se dediquen a alimentar frustraciones, encendiendo hogueras sin saber qué coño encienden.

Por aquellos días, un trincador de whisky llamado Sam Houston, pensaba en el futuro de Texas sentado en una cantina delante de una botella un día cualquiera de 1835.

Cuando España dejaba al fin que los mejicanos funcionaran a su aire, Stephen Austin, especie de político hijo del famoso comerciante Moses Austin, negoció con estos unos doscientos asentamientos angloamericanos en el territorio norte y animó a los residentes a revolverse contra López de Santa Ana, un militar en el poder que ya empezaba a molestar, cada año se parecía más a un tirano con vena napoleónica y ambicionaba someter de una puñetera vez a todos los cowboys de por arriba. Los colonos tejanos empezaban a hartarse de México, para eso tenían una buena tierra soleada y húmeda, montañosa y llena de ganado, que acogía a cuanto sinvergüenza u hombre honesto quisiera llegar hasta allí para unirse a jaleos de vaqueros.

Y allí llegaron para ello tíos duros como el Comandante William B. Travis, después de dejar plantada a su mujer; Davy Crockett, un cazador de osos y contador de batallas de Tennessee que bebía tanto o más que Houston; un buscaterritorios e inseparable de su cuchillo llamado James Bowie; James Bonham el born rebel, Gregorio Esparza, y decenas de valientes, o no tan valientes, aprendices de político, hombres con mundo y sin él, convocados para el combate contra las tropas del reyezuelo mejicano, que ascendía poco a poco hacia el norte con los suyos para aclarar las cosas a cañonazos.

Habían llegado los de Santa Ana hacia San Antonio, cerca de El Álamo, único obstáculo al parecer, entre el ejército del dictador y los texans rebeldes en vías de unificación. Pero aunque los resistentes alamistas clamaban a los mensajeros por ayuda, allí no aparecieron mas que unos cuantos refuerzos de Gonzales. El ambicioso Sam Houston reunía y reunía soldados para pillar al enemigo en otro momento. No quería morir en El Álamo. Bueno, y los de El Álamo tampoco.

Y la cosa se les puso fea un buen día de Marzo 1836, cuando después de una música chirriante de toque a degüello, se lanzó el primer bombazo de una batalla que acabaría con la muerte a saco de todos los resistentes entre los muros franciscanos.

No sabía el pobre Santa que tanto entretenimiento, y tanta milonga de gloria había dejado enormes bajas y dado oportunidad a Houston de hacerse fuerte, y días más tarde se los ventiló en veinte minutos junto al río San Jacinto, en las proximidades de la ciudad que lleva su nombre. Vencido, y un poco menos sonriente que cuando ejecutaba campesinos, el dictador cambió su vida por el primer aliento de la República de Texas.

Recuerden El Álamo. Con esa frase en la mente salen los estudiantes de Texas, impresionados, cuando visitan, patriotismo obliga, esta misión católica, primera de las cuatro misiones religiosas españolas fundadas en la rivera de San Antonio, antiguo hogar de pieles rojas refunfuñones comedores de rica carne inglesa.

Trece días de resistencia de 189 hombres frente a miles de soldados mexicanos, en aquel sitio a medio cocer, en una hazaña que pasa a la Historia como ejemplo de patriotismo, valor y coraje. Patriotismo tejano, es posible, coraje, seguro, pero en realidad...¿Qué defendían los resistentes en El Álamo? ¿Su libertad? ¿Su independencia? ¿O la continuidad de la esclavitud como lucrativo modo de vida frente a su abolición por parte mejicana?¿La posesión de tierras? ¿Hubo alguna participación extranjera, o británica, en todo aquel sarao? Es muy difícil descubrir si fue una sola cosa o la fusión de todas ellas, y quizás alguna más, si fueron héroes o simples cabezotas en busca de hacerse ricos o de un país propio, si fueron ángeles o demonios.
Pero Norteamérica se enorgullece de una pelea por una independencia que hoy, unidos a USA diez años después de la revuelta, sería de locos.

Y el espíritu de El Álamo, será lo que quieran los americanos, o lo que quieran los antiamericanos, pero qué carajo, algo está claro. La defensa de lo imposible, la pasión por hacer frente a lo que sea antes que huir, sin pensar en ganar o perder, esa es la historia. Por tanto, sea como pudo ser, por los que resisten dignamente hasta morir, recuerden El Álamo. Si quieren.

Publicado originalmente en Nunca Caminaremos Solos.

Escrito por Cruzcampo

Antisemitas solemnes

"Un horror insondable, sin precedentes y, esperamos, irrepetible".

Se ha recordado recientemente a las víctimas del holocausto. Una de las mayores atrocidades que ha cometido el ser humano que muestra de manera muy evidente qué pueden hacer algunos gobiernos cuando su pueblo calla, omite y permite sus abusos con su silencio. Sin embargo, lo importante de mantener viva la memoria de aquellos que no están aquí para hablar, es impedir que ciertos hechos no se repitan en el futuro. De nada sirve honrar a los muertos mientras media sociedad alienta los odios más viscerales que existen como es el caso del antisemitismo.

Mujer israelí enfrentándose a las fuerzas de seguridad de su país.

Es muy común ver esta imagen y pensar que "no pasa nada, los palestinos lo tienen peor" cuando se es un superbecario como Escolar. En fin, sin comentarios.

Y por ello, para que la historia no se vuelva a repetir, hay que estar muy atentos a algunas actitudes que aplican nuestros políticos, periodistas y demás gente que tenemos que mantener. El silencio, es el peor de los enemigos de un pueblo.

Por lo que os dejo con el texto que me ha enviado uno de uno de nuestros compañeros de las baldosas amarillas, que os podrá explicar esto mucho mejor que yo.


En esa cuesta abajo del filoterrorismo por el que se desliza tan gustosamente el gobierno español, se van superando etapas y refinando los aspectos cualitativos. Así, de la transigencia que se demuestra con ETA, se ha pasado a una admiración apenas disimulada por HAMAS o HEZBOLAH, grupos con mayor capacidad operativa y número de crímenes a sus espaldas. Si en el territorio nacional individuos como Josu Ternera van a convertirse en interlocutores válidos, con el incondicional apoyo de las huestes socialistas, también en el conflicto de Oriente Medio, personajes como el jeque Nasralah y otros dirigentes de similar pelaje están siendo legitimados, por el partido en el poder y su paniaguada camada de progres, no sólo para ponerlos a la par de políticos de un país democrático como Israel, sino moralmente por encima, confiriéndoles la categoría de víctimas , en un burdo e hipócrita ejercicio de antisemitismo, que intenta soterrarse bajo un falso disfraz de “anti-israelismo”. Estos que hoy se manifiestan “por la paz”,, las libertades y los derechos humanos, son los mismos que no salen de casa cuando en otros conflictos armados no intervienen los detestados (por ellos) USA o el Estado de Israel.

Estos que luchan por valores y principios tan dignos, son los que corean lemas que llaman al incendio de la embajada de otra nación, los que guardaron silencio cómplice cuando los disidentes soviéticos (en su mayoría judíos) eran liquidados, o cuando los kurdos fueron gaseados por el sátrapa iraquí, o cuando los bosnios eran masacrados y sus mujeres violadas, o cuando Rusia arrasó Chechenia, y no muestran ninguna sensibilidad ni solidaria empatía hacia los crímenes cotidianos en el Africa Negra. Por supuesto, tampoco abren la boca para criticar la política de redomados demócratas como Fidel Castro, el golpista Chávez o de los integristas clérigos islámicos en lo relativo a la homosexualidad, la libertad de expresión, de culto o la convocatoria de elecciones libres.. ¿Dónde está la valentía y el compromiso de Pedro Zerolo para luchar por los derechos de los homosexuales allá donde más son pisoteados? ¿No será que manifestarse contra una democracia como Israel no le confiere ningún riesgo y en los casos anteriores podría terminar confinado en un campo de concentración o colgado de una grúa en una plaza pública?. Lo tuyo sí que es valeroso compromiso, machote (éste término no va con segundas). Y lo mismo vale para esos actores y actrices que no tuvieron valor para alzar la voz contra ETA pero toman activas posiciones en guerras lejanas cuyo influjo no va a alcanzarles.

Con todo, lo peor de toda esta gentecilla de inteligencia menguada e hipocresía sectaria a flor de piel, es su cobardía, esa falta de coraje para decir: “Sí, yo soy antisemita”. Al contrario, se ofenden y tornan agresivos cuando se les acusa, en base a sus inequívocos actos, del ejercicio de tan detestable prejuicio. Así, hemos asistido a las amenazas, en plan matón de barrio portuario, que ese gran hombre de Estado como es el Sr. Moratinos, con luto rengueante desde la muerte del otrota hombre de paz llamado Yaser Arafat, lanzó al empresario Mauricio Hatchwell. De igual modo que no pueden esperarse peras del olmo, tampoco acierto y sentido común al pernicioso binomio: bobo solemne (Zapatero)- solemne bobo (Moratinos), que arrastra a España hacia la periferia internacional y la desunión interna. Quizás, en un futuro próximo, en España o lo que quede de ella, podamos pasear por la Av. Jeque Nasralah, sentarnos en un boulevard a leer junto a una estatua del citado Arafat o asistir a un partido de baloncesto en el Pabellón Municipal Hezbolah. Ya todo es posible, hasta lo que nunca hubiéramos imaginado: un presidente antisemita.

Escrito por Carlos Paredes Leví.

Misericordia

En las toscas paredes de Pompeya se han podido ver aún varios graffiti del momento, Lucius hace suspirar , Gaius cura los males, Narcisus macizo...y cosas así. Y bueno, sí, algunos eran cachas y otros no tanto, pero la pasión de la plebe y de algunas admiradoras era un pequeño empujón para bastantes de ellos, para salir a la arena y arriesgar hasta el último aliento por un "deporte" que incluía espectáculo, aficionados, apuestas, fans, músculos, y además, glamour y sangre.

Y no sólo eran hombres, también algunas mujeres descendían a escachuflar gargantas sobre la arena en este circo sangriento que comienza hacia 530 b.c.e. como duelo funerario y llega a Roma siglos después transformándose poco a poco en espectáculo de muerte y euforia, crueldad o piedad. Presos comunes o políticos, esclavos, gentuza de mal vivir y peor morir, que entrenaban en varias modalidades de lucha: con caballos, sin caballos, con casco, sin casco, con carros, y mal armados, y sin carros y bien armados hasta las muelas, y por supuesto, también los había con enchufe y sin él. Porque no todos se jugaban los cataplines en el anfiteatro para entretener al pueblo de Roma y aliviar sus condenas, también hubo gladiadores voluntarios, los auctorati, que se la jugaban de igual modo, sí, pero que pudieron ser estrellas disfrutando de sus propios terapeutas, médicos personales, masajistas y tal, algo que demuestran algunos restos hallados con heridas de tridentes, cortes, roturas de huesos y clavadas de espada curadas con asombrosa rapidez y eficaces tratamientos en medicina.

Quizás a estos auctorati les importase un carajo la posibilidad de morir para divertir al personal, o quizás es que otras alternativas como defender al Imperio y dejarse rajar por los bárbaros del norte o currar de sol a sol en el trigal para dejarse plantar por los bíceps de Maximus Brutus, tampoco eran opciones como para tirar cohetes.

Pan y circo, trigo y diversión , juegos y celebraciones por victorias militares, por ejecuciones y meriendas de leones que sabían a poco, o porque Trajano tiraba la casa por la ventana... y porque la Lucha de Gladiadores era capaz de distraer a un pueblo siempre a punto para la revuelta , el bálsamo necesario en una potencia convulsa y amenazada todos los días desde todas las orillas.

Tambores, calentamiento con armas de madera para ayudar a los de la pasta a decidirse por alguien, y al fin, al tajo. El pueblo, que no ponía el pulgar hacia abajo sino hacia arriba para pedir "iugula" ( corten su cuello), no decidía en realidad. Antes de emocionarse con el dedo había que oír el juicio de los árbitros que podían decidir el "iugula" o el "missio" (misericordia), no fuera que alguna superestrella metiera la pata y se encontrara con el cuello bajo la espada de un tontolaba con suerte, intereses personales o monetarios obligan, como siempre, y hasta el mismo Julio Cesar lo dejaba bien claro en los juegos en recuerdo de su hija Julia: pasara lo que pasara, los tíos buenos que a él le gustaran, debían salvarse.

En aquella sociedad dura y obligacionista no era muy agradable ser hallado criminal, y no digamos siendo inocente, no era muy recomendable ser o parecer enemigo de Roma. Pero la vida es diferente hoy, dos mil años después. Y en cierta ex provincia romana y en otras, el circo sigue siendo útil pero es más benévolo y nunca un sistema judicial había sido tan misericordioso con los criminales, especialmente con los enemigos más descarados y declarados de la sociedad. Incluso algunos pueden ser superestrellas entre cierta gente, eso sí, sin arriesgar tanto la vida. Lástima que para las víctimas la misericordia siempre sea igual por miles de años que pasen. Para morir asesinado a manos de un desalmado, cualquier momento de la Historia es el mismo. Siempre se sale perdiendo.

Escrito por Cruzcampo

Numancia. La última llama

Las veces que me he paseado por Soria, o sea, una, recuerdo y confieso que iba buscando en las caras de las gentes la huella de aquellos antiguos, aquellos resistentes insumisos, sin darme cuenta de que tal vez aquella sangre ibérica se derramó en esa guerra para siempre.

Estamos en el año 134 antes de la Era Común. Los romanos viven un poco mosqueados. ¿Qué por qué? Porque recién han matado a un tal Viriato, o lo han hecho matar y no se sienten muy bien. Viriato era el espíritu del guerrero triunfante, duro, como lo eran todos en aquella época, que pasó de cazador a bandolero esquilmando las colonias romanas asentadas en la península después de las guerras púnicas. Cuentan los que se dedicaban a escribir todo lo que veían, y lo que no veían, también, que no consentía desmanes ni violaciones... en fin, que Viriato, el pastor lusitano, iba de legal. Poco a poco empezó a acumular éxitos y captar adeptos contra Roma, tanto así que los romanos, muy en su estilo, le prepararon la puñalada trapera con ayuda de sus allegados y además, dicen, fueron morosos a la hora de pagar traidores.

Viriato también pactaba y eso. Y por aquella época pactar, créanme, era ser blando de verdad, no es como ahora, que pactar se les ocurre a todos, aunque luego no se llegue a mucho. A su muerte, dejo tras de sí una leyenda que caló hondo en los arévacos, tribu llena de fervor antirromano, celtíbera, con unos diez mil habitantes en la ciudad cerro llamada Numancia.

Entre numantinos, amigos y seguidores del lusitano, su esposa Ada y sus hijos etc, se había montado ahí, en Numancia, un microimperio de fieros insumisos que obligaron a los romanos a acampar a veinticinco mil guerreros por la zona sitiando la ciudad en compañía de poetas, cantores, putas, echadores de cartas, además de la consabida soldadesca. Por haber, allí se habían convocado hasta una manada de elefantes que atendían al mando de un tal Yugurta, un tío que después de la faena en Hispania mató a todo el mundo para quedarse con el trono de Numidia, algo así como el Marruecos actual, pero sin Islam. Yugurta que por cierto, si lo llega a saber no habría ido, ya que años más tarde murió de forma similar a los numantinos y encima prisionero de Roma.

Roma entendió bien que Numancia podía acabar con muchos de ellos, así que, Escipión, al mando de la cosa, redujo gastos tontos en sus legiones y aisló definitivamente la ciudad rodeándola de armamento e intentando matarles así de hambre y necesidad. Nadie podía ayudarles, ni alimentarles sin ser cruelmente ajusticiado y tampoco nada podía convencerles de entregarse como esclavos. A los ocho meses de combate y asedio, Numancia no hablaba, no gritaba. Los numantinos se habían suicidado, matado unos a otros, o habían muerto de hambre o de pena. Quedaban algunos vivos, hechos cisco, que decidieron que el fuego sería su último acto de libertad. Los romanos ya se habían gastado mucha plata en las guerras, todo había terminado.

Numancia fue un suicidio, un ideal, o un símbolo de vida o desesperación y muerte. España debería recordarlo como el espíritu de lo que fueron sus raíces, como el honor, la defensa, etc, que fue para los dominadores la necesidad de no dejarse ni una brizna encendida y apagar hasta la última llama.

¿Moraleja? Pues eso. Que Roma aunque resistió algo más , finalmente también se vino abajo, corriendo la misma suerte que Numancia.

Publicado originalmente en Nunca Caminaremos Solos.

Escrito por Cruzcampo

Segunda opinión

Tengo entendido, que el juramento Hipocrático que hacen los médicos es el de "No perjudicar". Lo que les compromete a no tomar ninguna acción en contra de sus pacientes. Estos juramentos son siempre de doble filo, ya que al final, es una persona con sus propias objetividades, y subjetividades, sus prejuicios, creencias, fe, o falta de fe, forma de vida, etc. La que interpreta dicho juramento y lo aplica en consecuencia.

Según parece, en USA se escandalizan por que los médicos, no son partidarios de recomendar ni de informar sobre la existencia de tratamientos con los que no están de acuerdo, por unas razones o por otras.

Algunos médicos ocultan datos de temas que desaprueban: estudio
08/02/2007 16:46

Por Gene Emery

BOSTON (Reuters) - No siempre espere que el médico le hable frontalmente sobre los tratamientos que desaprueba: el 14 por ciento de los especialistas cree que es aceptable ocultar información sobre temas como el control de natalidad, el aborto y la sedación de pacientes agonizantes, según reveló un estudio.

No sé si a alguien le parecerá escandaloso, que si un médico, conoce un tratamiento posible, pero está científicamente, deontológicamente o moralmente en desacuerdo se abstenga si quiera de comentárselo a su paciente. A mi me parecería escandaloso, que sabiendo que la radioterapia, tiene oportunidades de curar un cáncer, evidentemente, aunque no se esté de acuerdo con el tratamiento, lo mejor es informar e incluso recomendarlo.

Cualquiera pensaría al leer el titular, que un doctor, no va a dar la solución contra el cáncer, o contra el Sida, o algo similar. Pero leyendo atentamente la noticia, se ve que donde está la discrepancia, es en temas como el aborto, sobretodo en adolescentes, y la sedación terminal. Es decir, esos temas que nos traen de cabeza a toda la sociedad y sobre los que hay información a patadas.

Arremete el artículo, contra aquellos médicos, que por cuestiones ideológicas o religiosas, no se muestran partidarios del aborto "libre" entre los adolescentes, y que se abstienen de informar, u ofertar aquellos tratamientos en los que ellos no creen o de los que objetan.

Sobre las sedaciones terminales, hay menos discrepancias y el articulista no ha podido meter el dedo en esa llaga. Pero con el aborto, se despacha a gusto. No contempla la posibilidad de que una persona piense, que al tratar con una paciente embarazada, no considere que está tratando UNA paciente sino DOS, y por lo tanto, no tomará acciones que puedan perjudicar a ninguno de los DOS.

Si tan "libres" y "tolerantes" somos, habría que respetar TAMBIÉN esa visión del embarazo. Porque ya me imagino al mismo articulista, hablando de la muerte de DOS personas en el caso del atropello o asesinato de una mujer embarazada. Si alguien está dispuesto a abortar, medios no le van a faltar. Y médicos dispuestos a dar una SEGUNDA OPINIÓN, tampoco.

Escrito por Arbok

La Ceremonia

A veces, el correo eléctronico te da gratas sorpresas. Hace pocos días, recibí este escrito de una persona que nos lee habitualmente, y que quiere contribuir con su granito de arena al camino de baldosas de amarillas. Cuando lo leí, sonreí al ver a cierto personaje político muy querido por mí dibujado entre las finas líneas de este post. Yo hubiese tenido muchísimo menos tacto, lo tengo que reconocer.

Todavía recuerdo con nostalgia mi Ceremonia de la Mayoría de Edad. Nos habían estado preparando durante toda la semana, y el viernes nos reunieron en un pequeño teatro del vecindario. Éramos todos niños de doce a catorce años, excepto yo, que sólo tenía diez. Desde que asistía a la escuela, todos mis profesores me habían clasificado como un niño extraordinariamente serio y precoz, y al final, mi profesora de aquel año decidió que debía presentarme a la Ceremonia. Y allí estaba yo, entre todos aquellos desconocidos, apretando los labios para simular más edad y fingiendo no ver como la brisa que entraba por las ventanas movía las banderitas y despeinaba el moño de la vieja directora.

Entonces pidieron silencio, apagaron las bombillas de la platea y descorrieron el telón: ahí estaban ya los payasos. Nunca me han gustado los payasos, con sus tristes caras pintarrajeadas y ademanes torpes. Estos, además, eran muy malos, incluso comparados con la media, y me pregunté si habría alguien tan tonto que los encontrase graciosos. Me equivocaba: a mitad de la actuación, el más grande y torpe de los payasos tropezó accidentalmente con un caniche salido de no se sabe dónde, y cayó de cabeza dentro del proscenio, agitando patéticamente sus zapatones por encima de la cabeza. Se oyó una risotada espontánea en la primera o segunda fila, y por simpatía, las filas vecinas se contagiaron de carcajadas. Los guardianes, hasta ese momento expectantes, se acercaron, tomaron fotos de quienes reían, y retiraron a los avergonzados niños, que tendrían que esperar otros dos años para asistir a la siguiente Ceremonia. Pero yo pude aguantar y no reír.

Y la Ceremonia siguió su curso. Se fueron los payasos y trajeron al Humorista. Pero sus chistes eran viejos y sin gracia, y muchos de ellos trataban sobre cosas de adultos, más tristes que risibles. Y aunque algunos rieron en las filas traseras, y fueron inmediatamente expulsados, pude aguantar la poca risa y superar la prueba. Para el final dejaron las pruebas tradicionalmente más fáciles: llegó el turno de los Políticos. Primero habló un señor maduro, con una barba cuidadosamente recortada que casi parecía dibujada. Parecía acongojado y uno sentía cómo se esforzaba para decir sólo cosas ciertas, pero a sus espaldas, una tropa de payasos y graciosos hacían cuchufletas, pedorreaban y lo coronaban con cuernos. El espectáculo me produjo más indignación que gracia. Y no me costó trabajo aguantar y no reír.

Pero entonces se produjo la catástrofe, cuando el hombre triste cedió el turno al segundo Político, un hombre de aspecto fofo con cejas muy pronunciadas, a quien juraría haber visto entre los payasos de las primeras pruebas. Se quedó sólo en la tarima, con un gran foco que alumbraba despiadadamente cada uno de sus blandos rasgos. Arrancó a hablar, pero no lograba entender lo que decía a pesar de sus largas pausas, y lo poco que entendía era tan estúpido que me maravillaba que alguna vez le hubiesen permitido convertirse en adulto. La cabeza me daba vueltas y sentía latir las venas de mis sienes. Y entre lo absurdo del momento y la incoherencia y maldad que derramaba aquella boca fofa, consiguieron que hiciera lo que nunca habría pensado posible: estallé en carcajadas, para sorpresa de mis vecinos en la platea y asombro de mi profesora, que me miraba como se mira a los locos.

Nadie me había preparado para lo que ocurrió a continuación: un destello verde que nadie más pudo ver entró volando por una de las ventanas y me asió sin piedad por ambas orejas, sacándome de aquella sala como el águila que atrapa un conejo. No sé cuanto tiempo estuvimos volando, pues me desmayé del dolor, pero al despertar, vi un nuevo cielo y una nueva tierra, y me encontré sobre la nueva hierba rodeado de extraños niños, de orejas picudas, que sonreían sin disimulo ni vergüenza. Una niña muy rubia se me acercó sonriente y me ofreció un espejo de metal. Me miré y comprobé cómo mis propias orejas se habían estirado y deformado, a consecuencia de la monstruosa presión.

Desde entonces vivo en esta extraña tierra. Los días y las noches pasan como fugaces destellos verdinegros, pero no envejecemos, porque nunca dejamos de reír. No siento nostalgia de lo que he dejado atrás, y creo que lo mismo ocurre con todos. Para regresar, sólo tendría que retirarme a un sitio apartado y pasar tres días sin sonreír, aunque es una idea tan estúpida que sólo me provoca más risa. Ayer, o quizás el día antes de ayer, la niña muy rubia me preguntó si había pensado alguna vez en regresar. Nunca, le respondí, y me sonrió con sus enormes ojos. Nunca jamás.

Escrito por Duhkha

Death Note

Ante todo agradecer a Chesk su recordatorio de hace unas semanas sobre la oportunidad que nos dio hace meses para ayudarle a pavimentar las baldosas amarillas. Quiero hablaros del anime Death Note que esta arrasando en medio mundo y espero que sigan leyendo ya que este post no es la “típica frikada ocasional”. Dejaré a un lado los vastos detalles argumentales para centrar el tema de la historia.

El protagonista responde al nombre de Light Yagami, el estudiante más brillante del Japón. Serio y tremendamente responsable, Light vive para sus estudios con una vida sumida en la monotonía y el aburrimiento. El chico tiene una visión crítica del mundo, allí donde mira se percata de la decadencia de nuestra sociedad. Los robos, asesinatos y violaciones inundan los informativos y su vida diaria. Quiere hacer algo pero no puede, hasta que en sus manos cae un Death Note.

Las reglas son sencillas:

“ Los humanos cuyos nombres hayan sido escritos en este cuaderno, morirán. Esto sólo sucederá si el escritor tiene en mente el rostro de la víctima mientras escribe su nombre.
“ Si se escribe una causa de muerte antes de 40 segundos de haber escrito el nombre, eso será lo que ocurrirá.“
“ Si no se especifica una causa de muerte, la persona morirá de un ataque cardíaco.”

Que levante la mano quien no tiene ideas perversas al pensar en ello. Un poder así... se me ocurren infinidad de nombres a escribir. De gobernantes a simples peatones pasando por osamasbinladenes varios, auténticos parásitos de existencia "suprimible". Esto puede parecer muy asesino (tranquilos, no hay intención de cumplirlo) pero seguro que esta en la mente de muchos. El mundo esta hecho unos zorros, cualquiera querría tratar de arreglarlo haciendo desaparecer a unos cuantos.

La sociedad no se si anda perdida, desorientada o simplemente imbécil. Cada día de mi vida tengo ganas de correr a gritarle al hijoputa de turno la cantidad de asco que me produce su existencia. Pero eso no ocurrirá porque es un camino a la locura; mejor mirarnos los ombligos y pensar en los nuestros, hoy en día es lo más sensato. Eso o esperar a que del cielo llueva un Death Note para intentar cambiar algo de forma drástica.

Así que, mientras sigo completando mentalmente una lista de nombres les pregunto: ¿Y ustedes? ¿Que harian con semejante poder?

Escrito por Don Nacho

Remember the fifth of November

Hace ya algunos meses fui a ver al cine la película V de Vendetta. Reconozco que la cinta me impresionó, tanto por sus críticas al totalitarismo como el llamamiento que hacía a las almas dormidas para que desperteran de una vez, aunque tuviese algunos apuntes políticos relacionados con el momento actual que estaban un poco fuera de lugar; otros compañeros, sin embargo, no la encontraron tan buena como yo.

Debo reconocer que no entendí bien ni el carácter, vestuario, ni pasión del personaje principal por los fuegos artificiales, puesto que el personaje histórico de Guy Fawkes me era totalmente desconocido; cosas de ser residente en Ex-Paña.

Por ello, como sigo con lo expuesto en el camino de baldosas amarillas, os traigo el siguiente texto de un buen amigo que he vuelto a pillar (ya sabéis, donde hay confianza da asco). Al menos, saber, de donde demonios sacaba la careta el personaje enmascarado.

Guy firmaba con el nombre de Guido. Era alto, de pelo rojizo, valiente, según los amigos. Nacido en York, en la Inglaterra de 1570; hijo de protestante, qué ironía. Llegaba al mundo en un tiempo de follones religiosos, plagado de desconfianzas, traiciones y rivalidades; donde si Mary Tudor ya no se dedicaba a quemar protestantes, era porque ya le tocaba el turno a su medio hermana protestante Isabel para enchironar católicos, prohibir misas y ejecutar a adoradores del Papa.

Y Guido pasó su infancia y juventud influido por un católico padrastro y rodeado de las charlas de fingidos protestantes, emocionante culto secreto a la religión prohibida por la que se batió en las guerras españolas y pendoneó por una Europa supersticiosa, judeófoba e hiperactiva donde en aquellos años lo mismo se cargaban al Príncipe de Orange o decapitaban a María Estuardo que descabezaban al conde de Essex o se iba a tomar vientos la Armada Invencible. Y lo que no se cargaba la religión, pues se lo terminaban de ventilar la codicia o la peste. Pero también una Europa apasionante que pintaba obras maestras, revolucionaba las ciencias o las artes, y sustituía las pajas mentales aristotélicas por bellas ecuaciones matemáticas.

Una lluvia torrencial caía sobre Londres cuando coronaban a Jimmy el Protestante -y para colmo escocés- sucesor de Isabel Tudor. No sólo diluvia ese día sobre los tejados de Westminster. Para Fawkes y los rebeldes, el futuro religioso de Inglaterra también se presentaba pasado por agua. Así que reunidos en las inns de las afueras, rodeados de cerveza aguada y actores de las obras de Shakespeare, deciden montárselo ellos mismos para volar el Parlamento y cargarse de una tacada, soberano, Príncipe de Wales, lords, nobles y lo que cayese, para luego montar una revolución e imponer una heredera procatólica, revolución que tampoco iba a costar mucho esfuerzo, porque después de vista la masacre la pirula se iba a montar ella solita. Y aunque parezca mentira, alquilan una casa al lado mismo del Parlamento y de la Casa de los Lords,con un guapo sótano para guardar treinta y seis barriles de pólvora que compran tan ricamente en el barrio de al lado. Así que figúrense qué sorpresa cuando de repente, con lo bien que iba la cosa, zas, un noble llamado Monteagle recibe un aviso, una carta contando que algo muy gordo se trama en torno al monarca inglés.

El noble la pasa el rey, el rey se queda de piedra, y el resto, para echar la pota. Persecución por túneles enmohecidos, antorchas en la oscuridad, detención, tortura, confesiones, juicio al estilo de la época, ejecuciones con mutilación en vida y decapitación para postre en el Old Palace Yard. No se sabe con certeza quién les traicionó, pero cosa rara es que pudiera pasar desapercibido semejante trasiego en las mismas narices del Parlamento, en pleno año 1605.

Cuatro siglos después muchos hablan de Fawkes y de terrorismo católico para decirnos que la cosa del terror ya estaba inventada. Otros, de la mano de la película V de Vendetta, vuelven al heroísmo con tintes dudosos que no podía faltar en los plots históricos. Pero Fawkes no fue ningún héroe, y calculen con qué maquinaria mental funcionaba un tío que había visto ejecutar a no sé cuántos en las plazas del pueblo y se había rajado a tantos otros en el asunto de Flandes; en unos tiempos de Inquisiciones, raros valores y duros honores, magnicidios y torturas, donde la muerte era compañera diaria y la autoridad demostraba cómo las gastaba con los que creían en otro dios, con los asesinos declarados y los asesinos sin declarar.

Y de todas formas, es poco problable que Guy Fawkes, o Robin Catesby, John Grant, Thomas Bates, Thomas Percy, Thom Wintour, Rob Wintour, Bob Keyes, Jack Wright, Christopher Wright, Francis Tresham, Sir Everard Digby, o Ambrose Rookwood y algún otro que se escaqueó del scaffold, dedicaran la vida a poner pepinazos para sembrar el terror y conseguir sus caprichos, y encima sin el apoyo del Papa o de España, la potencia católica del momento.

Hoy 5 de Noviembre se celebra el fracaso del Gunpowder Plot en el Reino Unido y otras zonas del planeta que hoy sufre los ataques de una fe cruel que no piensa por sí sola, sino que sigue instrucciones directas de un dios que se las da de misericordioso. Y ataca en un mundo que evolucionó hacia a la democracia, que renueva los gobiernos cada cuatro años y piensa en los derechos humanos cada dos por tres. Y lo hace precisamente por eso, porque quisiera regresar a aquel lugar en el tiempo donde el terror o el dolor robaban espacio a la libertad.

Remember remember the fifth of November , Gunpowder, treason and plot , I see no reason why gunpowder treason , Should ever be forgot

Escrito por Cruzcampo

De equilibrio en equilibrio hasta el desastre final

Bueno, primero agradezco a la anfitriona de este blog que nos haya invitado a participar (y que amablemente nos aguante, también). Diría que espero estar a la altura, pero como ya sé que eso no va a pasar, pues espero que no se note demasiado.

“In ironing out the disasters of Reality, Eternity rules out the triumphs as well. It is in meeting the great tests that mankind can succesfully rise to great heights. Out of danger and restless insecurity comes the force that pushes mankind to newer and loftier conquests. Can you understand that? Can you understand that in averting the pitfalls and miseries that beset man, Eternity prevents men from finding their own bitter and better solutions, the real solutions that come from conquering difficulty, not avoiding it.”

(The End of Eternity, Asimov)

Tengo que reconocer que al leer este libro encontré lo que llevo mucho tiempo pensando, pero no había conseguido concretar en palabras concretas.

Y es la idea de que cuando buscamos el equilibrio, la igualdad de resultados, se llega a la mediocridad más absoluta, a sí, posiblemente mucha cantidad de casi cualquier cosa, pero nula calidad y sobre todo nula mejora, y en definitiva, a culturas tendentes al autosuicidio...de lo que por cierto, la Europa actual sería un buen ejemplo, con un gran sueño europeo que nos ilumina a todos, el pesebre común y unificado. Lo mismito que Jefferson y Washington, señores.

Veamos las maravillas que nos lleva este equlibrio en la enseñanza:

En la escuela no se busca que todo el mundo que quiera aprender aprenda lo máximo que pueda, que viene a ser casi el único modo de que las cosas mejoren, no, eso es peligroso, a lo mejor hay un niño que su padre lo tiene secuestrado en casa y fuera de ella no habla con nadie, y además es idiota y sin nosotros los que sabemos tampoco lo haría con nadie, lo que hay que hacer es llenarla de psicopedagogos y seres de similar ralea y considerarla el “espacio común de convivencia”,y si entre medias se aprende algo, pues perfecto. Ah, y si alguien propone ya no el homeschooling, sino que éste sea legal, es un hereje de satán.

Por dios, que desastre, la ISO-900 de vida perfecta homologada del joven europeo dice que todos tenemos que tener dos amigos que vayan en silla de ruedas y uno que se llame Mohamed, y a lo mejor no hace eso, y claro, eso es un problema. El resultado es que al final nadie sabe nada, más la mitad se creen que saben mucho porque tienen un amigo que se llama Mohamed, y el resto andan locos, demasiado colocados para enterarse de nada, o donde pueden. Mediocridad total.

Y lo más gracioso es que después viene algún político a quejarse de que este país depende mucho del turismo, y tiene poco nivel científico. Ja, ja, ja. Primero, cantidad hay bastante, los amigos de Mohamed abundan en todos lados. Y segundo, pedazo de gilipollas, si formas a TODA la gente para que sean recepcionistas (cuando habría que formar a la gente, básicamente para lo que ellos quisiesen, y bien), ¿qué esperas que te salga?

Y todas las utópias socialistas no han tenido un efecto distinto en los diversos campos donde han extendido su zarpa. Lo más divertido es que por mucho que fracasen y que a los pocos que se atreven a hacer lo contrario les vaya bien, siguen en su mundo.

El Islam es otro ejemplo de los que nos traen la paz, sí, la paz de los cementerios (una vez que ya pasa la fase de cambiar la realidad para quitar a los molestos).

Por otro lado, aunque tengo que reconocer que no he estado, a mí hay gente que me ha comentado que estéticamente los Estados Unidos en general son muy cutres, y hay cosas gigantescas de Superhéroes al lado del Niágara, y similar. No sé si será verdad, pero en el caso de que lo sea, me parece perfecto. Está claro que cuando se da libertad a la gente, gran parte de lo que va a salir es cutre, pero solo a ese precio saldrá lo que verdaderamente vale la pena ¿Acaso prefieren el estancamiento socioburocrático? Yo no. Y a juzgar por otros factores (natalidad, mentalidad autosuicida) parece que gran mayoria de los europeos, aunque digan lo contrario, tampoco.

Escrito por Rakras.

La oreja de Van Gogh

Cruzcampo y yo, compartimos con Isle otro blog que, aunque tiene mucho menos frecuencia de posteo, no deja de poseer una enorme calidad. Por eso, le he robado este post publicado allí hace unas semanas, que espero que no le moleste verlo publicado también acá.

Noche mediterránea, noche de diciembre en un burdel de Arlés. Después de varios golpes, la puerta se abre y alguien recibe un extraño regalo. Un pañuelo ensangrentado con una oreja recién cortada.

Después de Groot Zunder y la luz clara y oscura de la infancia, el trasiego de la juventud. La Haya, Londres...después París. Muchos años después, Arlés, y la euforia creativa, la gloria de la inspiración.

Como todos los impresionistas del XIX, Vincent frecuentaba discretamente a las prostitutas con el rollo de reclutar modelos que pudieran posar para sus cuadros. Y frecuentaba indiscretamente la absenta, el whisky o el aguarrás dependiendo del presupuesto... todo vale para un genio y figura, todo es bueno para un depresivo, esquizofrénico según unos, epiléptico según los otros.

Como el común de los holandeses de la época, atrapado en un protestantismo con el que fue por ahí comiendo el coco a obreros y mineros de Borinage, con los que compartía vida y pertenencias y a los que dejó bastante hartos, por cierto. Y como todos los genios, incomprendido y enamorado de la mujer equivocada, incauto que al pillar una enfermedad venérea, entendió que más valía el arte de la pintura que el de la prédica. 'El ciprés es bello como un obelisco egipcio...'

Pero la pasta se acaba y empieza a necesitar la ayuda de su hermano Theo, generoso varón que lo mantuvo durante años, y que después según las malas lenguas dejó escrito un diario donde al parecer lo ponía de gorrón para arriba, además de pirado, plasta e incansable pisoteador de tulipanes. En otras palabras, que lo admiraba como pintor, y quizás, como chiflado. Como lo admiraba Gauguin, aunque le diera la paliza todo el rato con esa manía de irse a Tahití donde no se le había perdido nada; y le obligara a pintar de memoria o soportara con paciencia sus noches de insomnio.

Y Vincent se sabía loco. Lo supo cuando amenazó al después pintor de indígenas con aquella navaja de afeitar sin más explicación, lo supo cuando policía y vecindario en pleno de aquel pueblo de Provenza firmaron para encerrarlo bajo mil cerrojos. Lo supo cuando prefirió morir a causar sufrimientos ajenos. Cuando pintaba montones de cuadros en Auvers sur Oise bajo vigilancia de un enfermero. Lo sabe cuando regala su arte a quien lo desprecia, su amor a quien no lo aprecia, y su oreja a quien sólo bromeaba, esa golfilla imbécil que le pidió cortársela antes que posar para él una noche de tantas, una noche ebria como otra cualquiera.

Auvers sur Oise

Y la vida sigue invitando a beber, pero Theo ya no tiene para pagar la cuenta. Nunca sabremos en aquel verano de 1890, por qué su médico llevaba un arma, ni si Vincent se la quitó. Ni sabremos si la pidió prestada a un vecino que pasaba por allí con la historieta de espantar a los pájaros. Sólo sabemos que aquel día en el campo, no acierta a dispararse en el corazón, pero la bala es igual de mortal. Que regresa a casa herido, que fuma, que alguien llama al médico, que se acuesta, que habla...’era la mejor solución para todos’,... y que muere.

La 'mejor solución' para un genio creador en un mundo ingrato y distorsionado. Un mundo que hoy, lo mismo pone precios astronómicos a su obra, que valora como genialidades, las mediocridades y las imposturas.

Escrito por Cruzcampo

Firmes los cimientos

Antes que nada, tengo que agradecer a Chesk que me deje participar en su Blog, y me permita discurrir a su lado por este camino de baldosas amarillas, aquel que supuestamente lleva a Oz, aunque yo no sea Dorothy, ni ninguno de sus acompañantes, ni mucho menos busque un Mago.

Se me ocurre que igual estoy inspirando un remake por parte de Almodovar en el que Dorothy sea un Miguel Bosé travestido, y sus acompañantes cuatro prostitutas con alguna enfermedad y mal habladas y en el que Oz sería él mismo. (qué escalofrío sólo de pensarlo). No obstante, Chesk me ha permitido meter la cabecita en "su espacio", y le agradezco a esta adalid AntiZP, que me deje dar la vara, a pesar de los muchos quebraderos de cabeza que le causo. ¡Eres un cielo Chesky!.

Al tema:

No deja de sorprenderme la publicidad, en mi humilde opinión, debería ser objeto de estudio concienzudo por parte de esos sociólogos, psicólogos y hasta de psiquiatras. Quién no recuerda cosas del estilo de:

• "Bienvenido a la república independiente de tu casa"
• O pá amos a po el mundiá

Incluso las prendas de ropa, (lo digo después de echarle un vistazo a la nueva "moda" de otoño"), viene de lo más "progre". Que yo puedo entender que ir de "alternativo" y tal no está mal, y a mucha gente le sienta de maravilla, pero de ahí a ver una mujer de treinta y tantos vestida con un "corsé" de leopardo porque lo ha visto de "Moda" en el Corte Inglés, sobrepasa los límites de lo histriónico (sí, me refiero a que parece una actriz de teatro disfrazada).

Pero dejando de lado esos aspectos de la influencia de la sociedad en la publicidad y viceversa, os presento dos anuncios más:

• "Mis padres pagan la entrada, los suyos la plaza de garaje, entre mi sueldo y el suyo... "
• "¡Mamá, he encontrado casa! ... (anuncio) ... ¿Me ayudas con la hipoteca? ... - Madre con voz resignada- Verás cuando se lo diga a tu padre".

Estoy convencido de que la mayoría de vosotros habéis adivinado qué tipo de empresas se publicitan tras esos anuncios....¿no?, ¡¡No me jorobéis!!, bueeeno, si alguno no lo ha captado, son inmobiliarias, cooperativas, constructoras... poco importa, pero hay un trasfondo en esos anuncios que me inquieta profundamente. Un mensaje subliminal que dice algo así como:

"Sabemos que no puedes comprarte un piso, pídele ayuda a tus padres".

Y yo me pregunto, ¿tiene sentido?, ¿qué pasará cuando no se pueda pagar el piso ni con la ayuda de los padres?, ¿recurriremos a los abuelos, a los hijos, a los tíos o amigos?, ¿y los huerfanos?, ¿esto es sostenible?. Hoy en día niegan hipotecas a gente de 27 años, y si las concenden, pocas son las que pueden bajar de los 30 o 40 años, (vendes tu vida al banco). Luego uno pasa por el ministerio de la vivienda y lee "Trabajamos por hacer realidad el derecho a una vivienda digna", y me entran ganas de cambiarle su casa a la ministra por mis "Kelifinder".

También me gustaría hacer valer la opinión de un correo que recibí hace poco, y es que yo tampoco me explico, como en el banco de España, en vez de oro, no tenemos ladrillos, o puñados de tierra, porque ya no sé si valen más las casas o el suelo.

¡En fin!, supongo que la vida es así, no es que me indigne especialmente que después de estar cotizando a la seguridad social, de estar pagando mis impuestos y de trabajar "legalmente" como un bestia para cobrar una mierda de sueldo, no pueda comprarme una casa; tampoco es que me indigne que cuando solicito una de protección oficial, sea imposible que me la concedan, porque por delante de mi están todos los chanchullos y mierdas de lo "políticamente correcto", que ampara todas las estafas habidas y por haber. Lo que de verdad me indigna, es que no podré cambiarle la casa a la ministra por mis kelifinder, porque se agotaron antes de que yo pudiera recibir las mías...¡colmo de ayudas!.

Escrito por Arbox.