Regalar picanas de juguete

Hemos comentado muchas veces que el Mal está dentro de nosotros mismos. No es algo que se aprenda, ni que tengamos que memorizar a lo largo de nuestra vida, es inherente al género humano, que como mucho, podemos minimizar o maximizar en función de nuestra educación y de los valores que poseamos.

Está claro que lo que veamos de nuestros mayores, la educación que recibimos de nuestros progenitores, nos afectará a cómo seamos cuando lleguemos a adultos. No quiere decir que ellos tengan la única responsabilidad de nuestros fallos y aciertos, pero sí que pintan mucho en el resultado final de cada uno como persona. Si nuestros padres nos regalasen un pequeño juguete que trae una picana como las que se utilizaban en las torturas de la dictadura argentina en los setenta, pues mal vamos a ir:

Si de aprender a torturar se trata, los niños de Argentina tienen la solución a la vuelta de la esquina. Desde hace algunos días, en las jugueterías de Buenos Aires se puede adquirir por seis pesos (el precio de dos cafés, o el equivalente a dos dólares o a un euro y medio) un set de policía que, además de pequeñas réplicas de un revólver con silenciador, unas esposas metálicas y un silbato, incluye una "picana de juguete" capaz de dar una descarga como la de un encendedor eléctrico de cocina.

Por menos de dos cafés, entras en una juguetería y le regalas a tu nene, un set completo de artilugios de policía, y entre ellos, la famosa picana, la utilizada por tanto asesino sin escrúpulos para imponer el terror y silenciar las bocas más díspares al régimen dictatorial. Además, por ese ridículo dinero, puedes conseguir que ese niño a priori inocente y sin maldad, se vaya entrenando en cómo ser un torturador y homicida, y al mismo tiempo, pisotear la memoria de unas víctimas y desaparecidos cuyas familias todavía tienen el dolor en sus corazones.

No es que el Mal esté únicamente en nosotros, es que haciendo estos regalos, dejando que ciertos niños jueguen con fuego, sólo conseguimos pequeños diablillos en potencia. Y luego nos quejamos, o nos llevamos las manos a la cabeza, cuando estas criaturas crecen y en vez de jugar con ese fuego, provocan graves incendios. A veces, somos nosotros mismos los culpables de ver todo convertido en cenizas, aunque no nos queramos dar ni cuenta, o prefiramos cerrar sistemáticamente los ojos.

Inmigración pagada

Ya, ya lo sé. El blog parecía el silencio de los corderos desde el jueves, pero son cosas que ocurren, y más, después de la concentración del sábado que nos ha dejado a más de uno con una buena resaca y una enorme sonrisa. Sé que no os conté qué tal fue, ni lo que hice, pero considero que mis compañeros antizp ya han expresado bastante bien lo que ocurrió y cómo nos hicimos oír, como para daros más la plasta con el tema.

No obstante, navegando hoy por uno de los diarios nacionales de mayor tirada, me he encontrado con esto, y se me han venido reflexiones a mi cabeza que no sé si serán adecuadas, o convenientes, pero que ahí están y no puedo ignorarlas:

El Ministerio del Interior paga 300 euros a los inmigrantes subsaharianos que son expulsados a África para evitar disturbios cuando aterrizan en su país de origen, según aseguraron a EL MUNDO fuentes policiales.

Recuerdo cuando nuestros padres, abuelos o bisabuelos cogían las maletas para emigrar a un destino mejor. Escapar de esa España pobre, sin rumbo, para alcanzar un futuro idóneo para los suyos, y en definitiva, tener algo en el plato para poder llevarse a la boca. Seguramente ellos, si se les contara que al intentar entrar en un país ilegalmente te recompensan con cincuenta mil de las antiguas pesetas, nos mirarían a la cara cómo si estuviéramos diciendo alguna gilipollez, o sacarían la típica frase de el mundo está loco o no hay quién entienda a los jóvenes de ahora.

Tal vez ellos no podrían acostumbrarse a vivir en la España de Zapatero, en la que el que se salta las leyes es recompensado económicamente, los asesinos son tratados como víctimas, éstas como verdugos, la gente que dice su opinión como carca y fascista, y los que quieren a su país como peligrosos nazis, pero nosotros no tenemos otra alternativa. O nos acostumbramos a que este país se vaya a la mierda día a día o cogemos las maletas como nuestros antepasados en busca del paraíso perdido.

La diferencia es que nuestros abuelos lo hicieron por un plato de comida, nosotros lo haríamos porque se ha hecho imposible vivir aquí. Es una pequeño, pero en el fondo, gran detalle.

Sostenibilidad

Cinco minutos para comer, muchos platos encima de la mesa y poco tiempo para poder ingerir su contenido. La televisión está encendida como ruido de fondo, no sé ni qué cadena ni lo que están emitiendo. No obstante, algo llama mi atención y fijo mi vista en la pantalla. Es un anuncio que se está emitiendo y consigue dejarme quieta hasta que finaliza.



Es una nueva campaña publicitaria que trata sobre el desarrollo sostenible. Al estilo fin del mundo o terminator, nos va indicando qué es lo que puede ocurrir si seguimos utilizando los recursos de manera irresponsable. Parece ser, que la responsable de dicho spot es la empresa ACCIONA y cuyo patrocinador es la Expo 2008.

Soy partidaria de este tipo de campañas ya que aunque sea por unos cortos instantes, la gente coge un poco de conciencia y se plantea determinados aspectos. No obstante, también creo que muchos de los que vieron el anuncio, y se quedaron tan a cuadritos como yo, a los cinco minutos, pusieron a tope el aire acondicionado para resistir las altas temperaturas de este caluroso mes de junio, y cogieron el coche para ir a comprar el pan. El hombre no coge conciencia de un problema hasta que éste se posa encima de él y no hay manera de quitárselo de encima. Hasta que algo no duele, no es necesario ponerse a hacer vendajes.

El día de la...

Siempre se ha dicho que el hombre deja antes de creer en Dios que en el diablo, o que el mayor triunfo de éste, es hacernos creer que Él no existe. El miedo nos atenaza más que la sensación de bienestar, y claro está, no estamos los humanos para ponernos a vencer nuestros temores más internos, ni mucho menos el mundo está repleto de valientes.

Mis conocimientos sobre teología no es que sean muy extensos, pero hoy me he quedado a cuadritos al leer la prensa o escuchar la radio, y ver qué noticia están dando una y otra vez:

Hoy es día 6 del mes 6, junio, de 2006. 6-6-6, es decir, el número de la bestia según el Libro de las Revelaciones o Apocalipsis de Juan de la Biblia.

Con este motivo, miles de personas a lo largo y ancho del mundo, han organizado actos o manifestaciones de todo tipo al creer que hoy se producirá algún cataclismo o conflicto mundial originado por Satanás, encarnado en humano en la Tierra en tiempos cercanos al fin del mundo.

Los más supersticiosos o crédulos están, o bien atemorizados, o bien preparando sus actos incalificables, pensando que hoy es el día de reencarnación del culpable de todos los males.Ya lo cantaban los Rollin' en Sympathy for the devil, desde Pilatos hasta los Kennedys, pasando por los Zar… él siempre estuvo allí.

No obstante, me ha resultado curioso, que un mundo cada día más pagano, con menos creencias y con mayor dificultad para reconocer y sentirse orgulloso de sus raíces judeo-cristianas, esté celebrando a su manera lo escrito hace dos mil años por un tal Juan en el libro del Apocalipsis.

Ignorar la existencia del bien, pero atemorizarnos ante la presencia del mal. Tal vez estas celebraciones se deban únicamente a que por narices hay que hacer algo novedoso, o que hay mucho loco suelto por centímetro cuadrado, pero qué quieren que les diga, cada vez me sorprendo más de las cosas que podemos llegar a hacer, e incluso, de cómo los medios de información son los que publicitan estas prácticas. Porque seguramente, si el diario El Mundo no hubiera sacado una página entera al evento, yo sólo hubiera pensado que hoy es un día sofocante de junio y que queda menos para alcanzar el anhelado fin de semana.

Ya veo que todavía necesitamos algo en que creer, aunque sea en el diablo más diablo de toda la historia.

Irónico

Hacia meses que no os daba la brasa con un delirio cheskiano. Será porque tengo poco tiempo libre para ello, o tal vez, porque tanto la actualidad nacional, como el resto de acontecimientos que nos rodean, no nos dejan ni un sólo minuto para perdernos nosotros mismos.

Ayer, en el rato de conducción por esas autovías A-no sé qué, pusieron en la radio una canción y me hizo acordarme de viejos recuerdos, y también, de qué razón tenía la dichosa letra. Es 'Ironic' , de Alanis Morissette, y aunque no lo parezca, ya han pasado casi más de diez años de su estreno...

it's a traffic jam when you're already late
It's a no-smoking sign on your cigarette break
It's like ten thousand spoons when all you need is a knife
It's meeting the man of my dreams
And then meeting his beautiful wife
And isn't it ironic... don't you think
A little too ironic... and yeah I really do think...

A veces el ser irónico es considerado como un don, pero en otras ocasiones puede llegar a ser un tocamiento de moral. A lo mejor, puede ser irónico, que con tanto asesino, persona sin conciencia y demás energúmenos que habitan en nuestro país, los tribunales gasten su tiempo en decidir la custodia y el régimen de visitas de un bonito chucho. O, quién sabe, más irónico sea que un ejército tenga que eliminar con sus armas una plaga de ratas, pero de las de verdad, no un Bin Laden ni un Pepiño Blanco.

Irónico o desesperante puede ser que un país entero esté paralizado por la muerte de una cantante, mientras que lo único que necesita éste, es que los terroristas sigan en sus cárceles y no con la posibilidad de entrar en la Moncloa.

Ya lo decía Alanis, qué irónico es buscar un cuchillo y sólo tener a mano cientos de cucharas.

Curiosidades googlianas y visitas varias.

Hace ya tiempo, les comenté a Aalto y a Indrackia que iba a contar cómo las personas llegaban a esta pequeña bitácora utilizando papá google. Normalmente, suele haber tres búsquedas que se repiten y que son las que predominan a la hora de sumergirse en el camino de baldosas amarillas.

Una de ellas, es el famoso bolero cibernético, que ahora como está subido de nuevo, buena parte de cibernautas sudamericanos se lo están bajando cuando entran acá. Otra, es la búsqueda de mi propio nick. Teclear 'Chesk' para ver por dónde me ubico, cosa que me imagino que harán tanto amigos como enemigos, y que una después de tanto tiempo se ha habituado a que la busquen por la red, tanto con buenos fines como con extrañas intenciones.

No obstante, la búsqueda estrella, es la palabra cytotec , ese fármaco que al ser ingerido en grandes cantidades provoca el aborto digamos 'natural'. Desde Chile, Colombia, Venezuela y más paises del sur de América, frases como "cómo abortar con cytotec", "qué dosis tomar de cytotec", "dónde conseguir cytotec", suelen ser la tónica habitual casi todos los días.

Por eso, ya que estoy aquí, quiero aprovechar la oportunidad para decirles a todas aquellas mujeres que buscan una manera rápida de abortar, insegura, y que les puede provocar hasta su propia muerte, que en vez de qué dosis tomar de cytotec, prueben a comprar esto antes de tener relaciones sexuales.

Así evitarán al menos la muerte de futuros niños inocentes, que no tienen la culpa de los actos irreflexivos de sus padres, y hasta su propio fallecimiento, desangradas, por la utilización de un medicamento que nunca fue concebido para ser un abortivo.

X-Men 3, al fin en la gran pantalla.

Como ya os había dicho previamente, ayer fui al cine a ver una de mis sagas preferidas: X-Men 3, la decisión final. Después de haber llevado un par de años esperando esta tercera entrega, puedo deciros que en absoluto me ha decepcionado, al revés, no pude casi pestañear en las casi dos horas de duración del filme.

En esta tercera parte, y dicen por ahí que última, la trama en sí gira en dos aspectos fundamentales. El primero, sigue siendo la lucha entre dos formas de ver el mundo. La de el profesor Xavier, que saca fuerzas de la incompresión de los que le rodean para llegar a un entendimiento entre mutantes y humanos, y la de Magneto, su gran amigo-enemigo, que es capaz de hacer una guerra contra todo el que le lleve la contraria por conseguir un objetivo, que al fin y al cabo, no dista mucho del de el profesor Xavier.

El segundo aspecto, y creo que bastante importante, es cómo una persona no puede controlar el poder absoluto, como éste se puede llegar a escapar de la manos y que necesita tanto una preparación para ejercerlo como ser merecedora de ello. No todo el mundo está capacitado para poseer un gran poder, ni una gran virtud, y si no, que se lo digan a todos los tiranos que pueblan este planeta, o la cantidad de carroñeros que nos cruzamos todos los días.

Tal vez yo no sea muy de fiar en dar mi valoración, me encanta este tipo de películas, pero creo que no la deberías perder. Al menos, sales con un buen sabor de boca del cine.

Rosas blancas, rosas rojas.

Nadie puede negar, independientemente de si le gustan las flores o no, que la imagen de una rosa blanca puede llegar a ser muy bella. Símbolo de pureza, armonía o algo celestial, una rosa blanca es esa flor modificada durante siglos por el hombre que, al menos, siempre nos va a ser agradable a la vista, y en algunos momentos, puede hasta llegar a despertar determinada fibra sensible que tenemos los humanos por alguna parte de nuestro interior.

No obstante, esta semana en el Reino de Ex-Paña, algunas mujeres sin alma, hienas sin corazón y serpientes venenosas, se han apropiado de la imagen de esta bella flor cómo reclamo para apoyar la negociación con la banda terrorista ETA. Las titiriteras , las que se alimentan de nuestros impuestos en vez del fruto de su trabajo que pocas personas aprecian o disfrutan, no han tardado en tirarse otra vez a la calle para respaldar al presidente del gobierno en su bajada de pantalones y ninguneo de las víctimas del terrorismo.

Seguramente, si se hiciese una fotografía de esas que no sólo saca la imagen sino el trasfondo del asunto, las rosas blancas que tan vilmente repartían las Bardem and cía, estarían de color rojo. Roja por la sangre de mil personas asesinadas y roja por todo el sufrimiento que los no nacionalistas viven día a día en el País Vasco.

Sin embargo, se han olvidado de un pequeño detalle: toda rosa tiene sus espinas y algunas cuando se clavan luego son muy díficiles de sacar. Sólo espero, que la siempre dormida sociedad española, no caiga en el truco del NO a la GUERRA y no se cegue con la imagen de esa flor, simplemente, que cuando miren a su televisor consigan ver todo pintado de rojo o en su defecto... pintado de negro.