Lexatín y asociados.

En las tierras ibéricas existe un consumo de ansiolíticos correspondiente a dos millones y media de personas; considerando que ya vamos para cuarenta y pocos millones de españolitos (o indeterminados) me parece una cifra  rídicula y no tan alarmante; con la cantidad de disgustos que nos da nuestro medio ambiente cada día, hubiese apostado por unos cuantos millones más.

Estos datos en sí no me han llamado la atención, pero sí que siete de cada diez consumidores habituales de tales medicamentos sean precisamente mujeres. Según los expertos, las causas pueden ser las siguientes:

"aunque no sabemos con exactitud el por qué de que sean las mujeres las que más consumen este tipo de medicamentos, entre las hipótesis que barajamos se encuentran el que sean éstas en las que recaiga, en muchas ocasiones en solitario, la carga familiar, además de su jornada laboral".

Será la típica excusa, pero es una excusa muy buena. La mujer española no se resigna a perder su puesto habitual en su casa - donde ha estado durante bastantes años, por cierto - y ha decidido partirse en mil trocitos; compatibilizar el trabajo con el cuidado de toda tu progenie puede provocar más de un ataque de estrés y de ansiedad cuya forma más fácil de erradicar es solicitando ayuda a nuestro amigo lexatin y asociados.

Además, nuestro amigo lexatin es una persona muy fiel; no hace preguntas, no te cuestiona, no te mira raro cuando quieres dar cabezazos contra la pared y - lo mejor de todo - es que te proporciona la tranquilidad y bienestar que otros precedentes te niegan. Demasiado tentador para decirle que no, ¿cierto?.

Pero, de cualquier manera, siempre seguirá existiendo el problema, nunca dejarán ciertas cargas de ser demasiado pesadas,  y ninguna mujer podrá eliminar su particular conflicto interno corriendo hacia la farmacia más cercana. Como suele pasar siempre, a ciertas amistades peligrosas conviene tenerlas lejos en algunas ocasiones.

...y, mientras el mundo sigue girando, las farmacéuticas continúan haciéndose de oro y muchos se divierten en ver cómo veintidos tíos dan patadas a un balón. Qué bello es vivir.

La oreja de Van Gogh

Cruzcampo y yo, compartimos con Isle otro blog que, aunque tiene mucho menos frecuencia de posteo, no deja de poseer una enorme calidad. Por eso, le he robado este post publicado allí hace unas semanas, que espero que no le moleste verlo publicado también acá.

Noche mediterránea, noche de diciembre en un burdel de Arlés. Después de varios golpes, la puerta se abre y alguien recibe un extraño regalo. Un pañuelo ensangrentado con una oreja recién cortada.

Después de Groot Zunder y la luz clara y oscura de la infancia, el trasiego de la juventud. La Haya, Londres...después París. Muchos años después, Arlés, y la euforia creativa, la gloria de la inspiración.

Como todos los impresionistas del XIX, Vincent frecuentaba discretamente a las prostitutas con el rollo de reclutar modelos que pudieran posar para sus cuadros. Y frecuentaba indiscretamente la absenta, el whisky o el aguarrás dependiendo del presupuesto... todo vale para un genio y figura, todo es bueno para un depresivo, esquizofrénico según unos, epiléptico según los otros.

Como el común de los holandeses de la época, atrapado en un protestantismo con el que fue por ahí comiendo el coco a obreros y mineros de Borinage, con los que compartía vida y pertenencias y a los que dejó bastante hartos, por cierto. Y como todos los genios, incomprendido y enamorado de la mujer equivocada, incauto que al pillar una enfermedad venérea, entendió que más valía el arte de la pintura que el de la prédica. 'El ciprés es bello como un obelisco egipcio...'

Pero la pasta se acaba y empieza a necesitar la ayuda de su hermano Theo, generoso varón que lo mantuvo durante años, y que después según las malas lenguas dejó escrito un diario donde al parecer lo ponía de gorrón para arriba, además de pirado, plasta e incansable pisoteador de tulipanes. En otras palabras, que lo admiraba como pintor, y quizás, como chiflado. Como lo admiraba Gauguin, aunque le diera la paliza todo el rato con esa manía de irse a Tahití donde no se le había perdido nada; y le obligara a pintar de memoria o soportara con paciencia sus noches de insomnio.

Y Vincent se sabía loco. Lo supo cuando amenazó al después pintor de indígenas con aquella navaja de afeitar sin más explicación, lo supo cuando policía y vecindario en pleno de aquel pueblo de Provenza firmaron para encerrarlo bajo mil cerrojos. Lo supo cuando prefirió morir a causar sufrimientos ajenos. Cuando pintaba montones de cuadros en Auvers sur Oise bajo vigilancia de un enfermero. Lo sabe cuando regala su arte a quien lo desprecia, su amor a quien no lo aprecia, y su oreja a quien sólo bromeaba, esa golfilla imbécil que le pidió cortársela antes que posar para él una noche de tantas, una noche ebria como otra cualquiera.

Auvers sur Oise

Y la vida sigue invitando a beber, pero Theo ya no tiene para pagar la cuenta. Nunca sabremos en aquel verano de 1890, por qué su médico llevaba un arma, ni si Vincent se la quitó. Ni sabremos si la pidió prestada a un vecino que pasaba por allí con la historieta de espantar a los pájaros. Sólo sabemos que aquel día en el campo, no acierta a dispararse en el corazón, pero la bala es igual de mortal. Que regresa a casa herido, que fuma, que alguien llama al médico, que se acuesta, que habla...’era la mejor solución para todos’,... y que muere.

La 'mejor solución' para un genio creador en un mundo ingrato y distorsionado. Un mundo que hoy, lo mismo pone precios astronómicos a su obra, que valora como genialidades, las mediocridades y las imposturas.

Escrito por Cruzcampo

Equis mil visitas.

No sé, he visto en otros blogs que estás cosas se suelen celebrar. Desconozco si es de recibo, si es pertinente, o si viene al caso, pero por celebrar que no quede; ya bastantes disgustos tenemos con todo lo que acontece a nuestro alrededor como para no alegrarnos con estas pequeñas tonterías.

Este blog ha llegado a las más de equis mil visitas, suceso que ni me esperaba cuando lo inicié y que me sorprende a mí misma. No voy a desvelar el valor de la equis simplemente por desconocimiento, puesto que los contadores de visitas que he tenido me la han ido jugando uno tras otro, pero si hago la cuenta de la lechera, sale que son bastantes; tal vez, cuando tenga mi momento de masoquismo me ponga a hacer ecuaciones sencillitas para despejar la incógnita, pero por ahora prefiero vivir en la ignorancia. No está el tiempo para desperdiciarlo.

Y como estamos con el confeti, ya aprovecho y os traigo la inaguración de OTRO blog, que al contrario del resto por donde me podéis ver - si os lo tomáis con humor - podemos echarnos entre todos unas buenas risas.

No olviden jamás que...las chicas son guerreras.

Suiza: clases de supervivencia básica.

Si ponen cualquier telediario en el día de hoy, verán que se trata a toda página el referendum de la nueva ley de extranjería aprobada en Suiza; tachada de xenófoba, alarmante e intolerante, el país helvético ha decidido poner freno a las posibles consecuencias de una inmigración ilegal y descontrolada. A partir de ahora, no creo que muchos inmigrantes sin papeles decidan escoger Suiza como futuro destino.

Para todos aquellos que piensen que esta ley es una barbaridad, les invito a echar un vistazo a los datos que figuran en la Memoria de la Fiscalía General del Estado correspondiente a 2005, en los que podemos ver qué efectos está teniendo la política de "papeles para todos" en nuestro propio territorio:

• Incremento de un 62 % de los delitos de "Ordenación del territorio" con respecto al 2004.
• Aumento en un 27% de las causas por muertes violentas sobre el año anterior.
• 11% más de delitos sexuales.
• 30000 robos más (tanto violentos como hurtos).

Podemos pensar que los españoles hemos sufrido un ataque de locura transitoria y, así de primeras, nos ha dado por convertirnos en unos delincuentes en potencia; pero, más o menos, todos sabemos que estos datos de criminalidad están relacionados con el aumento exponencial de la inmigración en nuestras fronteras.

Un país como el nuestro, con leyes de mantequilla, acostumbrado a vivir en su mundo multicolor en el que papá estado nos soluciona los problemas, no está preparado para asumir tal carga de población inmigrante. Y menos aún, está capacitado para asumir las posibles consecuencias de este desenfreno; pero no nos preocupemos, los únicos que pagaremos los excesos, como siempre, seremos nosotros.

Los políticos ibéricos desde sus poltronas no sufren los efectos secundarios, y no están por la labor de apuntarse a ningún curso de supervivencia para dummies. Con tachar a Suiza de xenófoba ya tienen el discurso hecho.

Salvador, más cine español.

Hace unos días, se seleccionó para los Oscar 2007, las tres cintas españolas que optan al premio a mejor película extranjera; entre ellas se encontraban Alatriste, Volver, de Pedro Almodovar, y Salvador. Comenté ya hace algunas semanas mi opinión sobre Alatriste, y en el futuro, tal vez pueda hablar de Volver y todo lo que me hizo sentir cuando la vi; por primera vez, sin que sirva de precedente, Almodovar me convenció en una de sus películas y me hizo emocionarme en varias de sus escenas.

Me faltaba por ello la tercera en discordia, Salvador, la cual fui ayer a ver al cine con más miedo que emoción; que me gustara Volver y Alatriste era demasiado para el rancio cine español, pero que Salvador me convenciera era pedir demasiado.



Tengo la misma sensación que cuenta Elentir: no sé muy bien qué decir, ni cómo empezar a describírosla. La cinta nos relata la historia del anarquista Salvador Puig Antich, uno de los últimos condenados a muerte por el franquismo, desde sus inicios en movimientos de ultra izquierda, a sus últimos días esperando a ser ejecutada su pena de asesinato a un guardia civil por el cruel garrote vil.

Como en todo este tipo de películas, al principio nos vende una serie de tópicos políticos que a más de uno nos provoca una buena carcajada al escucharlo; frases como queríamos cambiar el mundo, en una España donde todo el mundo vivía de rodillas - díganselo a Cebrián, Director de El País y último director franquista de los servicios informativos de RTVE - o la utilización de la violencia es la única forma para derribar al régimen. Tópicos para legitimizar todo lo que haga, diga o crea la izquierda muy vistos, y demasiado usados.

En la segunda parte de la película, la alta carga política cambia totalmente a un cine de emociones, sentimientos y relaciones humanas. Las escenas de Salvador con sus hermanas, o con el guardia que es el encargado de vigilarle, tienen una alta concentración de algo indefinible que te va sumergiendo en la pantalla.

Tal vez, lo que más me llamó la atención, fue una de las frases que dice una de las hermanas mayores de Salvador en una carta:

"La muerte de Salvador ha conseguido despertar la conciencia política de este jodido país, algo que es muy difícil".

Bien porque esté de acuerdo con tal afirmación, o porque me hiciera pensar, que quizás, actualmente, sigamos viviendo de rodillas voluntariamente como hace treinta años; tal vez a los españoles nos guste que nos digan cómo debemos ser y qué tenemos que opinar como en el franquismo. Me quedaré con la duda.

Tierra de huracanes

Recuerdo pasar años con un frío horroroso, en el que la humedad y la lluvia me calaba hasta los huesos y tiritaba mientras incubaba un buen gripazo; tengo en mi memoria esos veranos en los que salía a la calle, y el calor irradiaba desde el asfalto a mi cabeza sintiéndome como si el ambiente me robase el oxígeno para respirar. Lo que sí que por más que busco en mi frágil memoria - y no encuentro - es la existencia de huracanes en España. Y parece que no soy la única:

El conselleiro de Presidencia de la Xunta ha manifestado esta mañana en rueda de prensa que "estamos ante un fenómeno extraordinariamente poco frecuente, que puede producir situaciones de peligro y, por lo tanto, obliga a tomar todas las precauciones con los elementos móviles y a extremar las precauciones para circular por carretera". No es usual que una perturbación de este tipo afecte a España: desde 1850 sólo han pasado nueve huracanes por la Península, y el último de ellos, Charlie, lo hizo en 1992.

Ahora las corrientes oceánicas han decidido que España se convierta en tierra de huracanes; que suframos los efectos de los desvastadores vientos y que algunos millones de nosotros, de vez en cuando, nos tengamos que poner a cubierto para protegernos de las que nos va a caer encima. Los paragüas no sirven ya para protegerse de la lluvia.

Ni tampoco las mentiras, las maniobras de intoxicación, las indignas falsificaciones, ni las tomaduras de pelo variadas, pueden ser tapadas con nimias cortinas de humo. Ahora, para evitar el chaparrón, algunos tendrán que prepararse puesto que - en tierra de huracanes - ya no son válidos algunos refugios.

Que tengan cuidado, todo termina volando.

Ser un hijo de puta

El título del post se ajusta a la realidad de lo que os voy a describir. Existen muchos tipos de hijos de puta - miren a su alrededor y seguro que encuentran alguno - pero hay un prototipo que mi forma de ser y de pensar me impide tenerlo cerca , o en su defecto, ni poder mirarlos a la cara: son los desalmados que maltratan a los animales indefensos; los que ahorcan a los galgos, los que abandonan a sus perros cuando llega el verano puesto que ya no sirven de juguete, o los que les producen cualquier tipo de daño a un animal.

La semana pasada, todos los telediarios nacionales abrieron sus noticias con el siguiente video:

Abstenerse de verlo personas con alta sensibilidad.

Un hijo de puta, oriundo de Galicia, había apaleado a su perro hasta la muerte porque se comía las gallinas. Fue grabado por su vecino y condenado a una multa no muy elevada. Sin embargo, el asunto no finaliza ahí; lo que realmente enciende la cólera de cualquier persona con sentimientos es que, en el juicio que se iba a celebrar entre el denunciado y denunciante, los propios vecinos de este salvaje le apoyaban y atacaban a la persona que lo había delatado:

Grabó con vídeo el momento en que un vecino golpeaba salvajemente a su perro. Con esa imagen logró que la Justicia retirase los animales al maltratador. Ahora quien sufre amenazas es él y sus animales. El perro del denunciante ha aparecido muerto, ha ocurrido en Ribeira, en A Coruña.

Incomprensible, insólito, indignante e inimaginable. Díganme ustedes qué podemos esperar de una sociedad que voluntariamente se pone de lado de un individuo capaz de matar a un animal a palos y que no muestra ni el más mínimo arrepentimiento de ello.

Luego que nadie se sorprenda cuando nuestros gobernantes dan su apoyo moral a toda la chusma del planeta. Al fin y al cabo, no actúan de manera distinta a muchos de nosotros.

Firmes los cimientos

Antes que nada, tengo que agradecer a Chesk que me deje participar en su Blog, y me permita discurrir a su lado por este camino de baldosas amarillas, aquel que supuestamente lleva a Oz, aunque yo no sea Dorothy, ni ninguno de sus acompañantes, ni mucho menos busque un Mago.

Se me ocurre que igual estoy inspirando un remake por parte de Almodovar en el que Dorothy sea un Miguel Bosé travestido, y sus acompañantes cuatro prostitutas con alguna enfermedad y mal habladas y en el que Oz sería él mismo. (qué escalofrío sólo de pensarlo). No obstante, Chesk me ha permitido meter la cabecita en "su espacio", y le agradezco a esta adalid AntiZP, que me deje dar la vara, a pesar de los muchos quebraderos de cabeza que le causo. ¡Eres un cielo Chesky!.

Al tema:

No deja de sorprenderme la publicidad, en mi humilde opinión, debería ser objeto de estudio concienzudo por parte de esos sociólogos, psicólogos y hasta de psiquiatras. Quién no recuerda cosas del estilo de:

• "Bienvenido a la república independiente de tu casa"
• O pá amos a po el mundiá

Incluso las prendas de ropa, (lo digo después de echarle un vistazo a la nueva "moda" de otoño"), viene de lo más "progre". Que yo puedo entender que ir de "alternativo" y tal no está mal, y a mucha gente le sienta de maravilla, pero de ahí a ver una mujer de treinta y tantos vestida con un "corsé" de leopardo porque lo ha visto de "Moda" en el Corte Inglés, sobrepasa los límites de lo histriónico (sí, me refiero a que parece una actriz de teatro disfrazada).

Pero dejando de lado esos aspectos de la influencia de la sociedad en la publicidad y viceversa, os presento dos anuncios más:

• "Mis padres pagan la entrada, los suyos la plaza de garaje, entre mi sueldo y el suyo... "
• "¡Mamá, he encontrado casa! ... (anuncio) ... ¿Me ayudas con la hipoteca? ... - Madre con voz resignada- Verás cuando se lo diga a tu padre".

Estoy convencido de que la mayoría de vosotros habéis adivinado qué tipo de empresas se publicitan tras esos anuncios....¿no?, ¡¡No me jorobéis!!, bueeeno, si alguno no lo ha captado, son inmobiliarias, cooperativas, constructoras... poco importa, pero hay un trasfondo en esos anuncios que me inquieta profundamente. Un mensaje subliminal que dice algo así como:

"Sabemos que no puedes comprarte un piso, pídele ayuda a tus padres".

Y yo me pregunto, ¿tiene sentido?, ¿qué pasará cuando no se pueda pagar el piso ni con la ayuda de los padres?, ¿recurriremos a los abuelos, a los hijos, a los tíos o amigos?, ¿y los huerfanos?, ¿esto es sostenible?. Hoy en día niegan hipotecas a gente de 27 años, y si las concenden, pocas son las que pueden bajar de los 30 o 40 años, (vendes tu vida al banco). Luego uno pasa por el ministerio de la vivienda y lee "Trabajamos por hacer realidad el derecho a una vivienda digna", y me entran ganas de cambiarle su casa a la ministra por mis "Kelifinder".

También me gustaría hacer valer la opinión de un correo que recibí hace poco, y es que yo tampoco me explico, como en el banco de España, en vez de oro, no tenemos ladrillos, o puñados de tierra, porque ya no sé si valen más las casas o el suelo.

¡En fin!, supongo que la vida es así, no es que me indigne especialmente que después de estar cotizando a la seguridad social, de estar pagando mis impuestos y de trabajar "legalmente" como un bestia para cobrar una mierda de sueldo, no pueda comprarme una casa; tampoco es que me indigne que cuando solicito una de protección oficial, sea imposible que me la concedan, porque por delante de mi están todos los chanchullos y mierdas de lo "políticamente correcto", que ampara todas las estafas habidas y por haber. Lo que de verdad me indigna, es que no podré cambiarle la casa a la ministra por mis kelifinder, porque se agotaron antes de que yo pudiera recibir las mías...¡colmo de ayudas!.

Escrito por Arbox.